Гол под Новый год

Ах ты, сука! Кипя праведным гневом, раскрываю рот, чтобы объяснить гадкой выскочке кто есть кто, но громкий бас над ухом заставляет остановиться:

– Всё хорошо, Алёна, я разберусь.

Здоровенная фигура владельца любимого клуба и по совместительству лучшего друга падает на соседний стул. Жалобно скрипнув, деревянно-металлическая конструкция прогибается под внушительным весом бывшего боксёра.

– Ты что творишь, Костян? – голос товарища звучит раздражённо, – Бухаешь, как полярник в экспедиции, барагозишь. Алёнке зачем-то нахамил, а ведь она твоя фанатка…

– Пф… Она восхищается Константином Сагаевым, его больше нет.

Сдох. Так что отмени свой долбанном запрет и дай выпить… – скрипнув зубами, жадно разглядываю бутыли.

– Нет… – сосед строг и неприклонен.

– Охуел?! Забыл, на чьи деньги открывался? Да если бы не мои призовые, ты бы сгнил в нищете! – перехожу на громкий ор.

Как же ненавижу себя за жестокие слова, но мне позарез нужно надраться. Когда-то Константин Сагаев был хорошим парнем… Он не пожалел ни сил, ни денег, чтобы вытащить Виктора Казарина из дерьма.

Друг тоже из-за травмы досрочно завершил карьеру и покатился по наклонной. Но Витя сумел взять себя в руки и нашёл новый смысл в жизни – семья. Ради долгожданной дочки мужик снова вступил в борьбу – он решил открыть клуб и попросил денег. Я отдал всё, что было доступно на тот момент, и никогда об этом не жалел… В благодарность Казарин оформил меня как совладельца. А сейчас Сагаев каждый день нажирается в слюни и ненавидит мир.

– Успокойся, братан… – тон Витька становится мягче.

– Да хрена с два! Опять лекции читать будешь! – прикрываю глаза рукой, – Заебал…

– Неа… Ты всё равно меня не слушаешь, но и пить тебе не дам… Если придётся, силой утащу в наркологичку.

Сжав кулаки, борюсь с желанием ударить товарища. Дебил… Много ты понимаешь…

– Извините, не подскажите, где мне найти Константина Сагаева? – знакомый голос, заглушаемый громкой музыкой и счастливыми воплями отдыхающих, звучит неподалёку.

Не может быть… Непроизвольно оборачиваюсь в поисках говорящего.

На долю секунды мне почудилось, что это Фёдор Иванович. Высокая, сухощавая фигура бывшего тренера хорошо выделяется на фоне беснующейся толпы. Точно он… Наконец-то заметив меня, мужчина быстро приближается.

– А вот и ты, Сагаев. Ну, здравствуй, дорогой, – старик забирается на соседний стул, – Как жизнь? Как мама?

Яркий румянец заливает щёки, мне неожиданно становится стыдно за своё поведение и внешний вид.