Одержимый собой

Дейл не слышал её – он сидел в наушниках и писал новую главу своей новой книги.

Начало августа, вечер, на улице начинало темнеть. Он жил в шумном Нью-Йорке, что ни дня не мог без суеты, уже целый год. Годовщина этой даты прошла несколько дней назад.

Дейлу двадцать четыре года. В своём родном провинциальном городе, что находился за тысячу километров от его нынешнего дома, он работал в банке. Жил в съёмной квартире, каждый вечер заказывал пиццу и смотрел комедийные телешоу по маленькому телевизору. Однажды Дейл чуть не женился, но вовремя понял, что девушка, с которой он собрался было связать свою жизнь, совершенно не подходит ему.

Можно сказать, он был неудачником, что носит одну и ту же серую футболку, испачканную кетчупом, и «заседает» в местном баре каждую пятницу. Единственным развлечением Эвериса была его записная книжка – в ней он писал короткие приключенческие, детективные истории. И озарение пришло лишь во сне: Дейл увидел своё будущее, каким бы оно могло стать, опубликуй он свои труды. Его первая книга вышла в свет несколько месяцев назад. Именно тогда он решил, что переезд в большой город – самое лучшее решение в его жизни.

– Больше возможностей, – перечислял он матери, – больше хороших издательств.

– Не думай, что сможешь переубедить меня. Это плохая идея, – седая женщина крутила головой, помешивая суп из моллюсков. – Столько лет проработать банкиром… – Дейл сел за стол, наблюдая за матерью. Его отец отправился на рыбалку со своим старым другом, они дружили с начальных классов.

 – Бросишь свою работу, дом…

– Это съёмная квартира. Я ничего не теряю.

– А работа? – спросила она, поднимая глаза на сына в серой футболке.

– А что работа? Найду новую. Не слишком я держусь за это место.

– Правильно, – женщина махнула рукой. – Ты хочешь быть писателем, – она скептически относилась к идеям сына. – Знаешь, сколько их? Этих писателей…

– Ты просто не веришь в меня… Я прав?

– Нью-Йорк – город не для тебя.

– Но почему? – вскочил он со стула, разводя руками.

На светлой кухне стоял превосходный запах, у него разыгрался зверский аппетит.

– Потому что это шумный город. Слишком быстрый для тебя, – она сунула ложку в рот, пытаясь распробовать вкус, а затем отложила её на стол и помыла руки. – Боюсь, ты можешь не поспеть за его ритмом. И вообще, большой город портит хороших людей.

– Понятно, – Дейл медленно прошёлся по кухне, опустив голову.

– Куда ты? Даже не останешься на ужин?

– Что-то пропал аппетит, – солгал он.