Аркан Дьявола

Кажется еще позавчера она переехала в эту страну, кажется еще вчера не могла связать и двух слов по-турецки. Сегодня у нее уже дочь подросток, сегодня она говорит так, что местные лишь открывают рты в нескрываемом удивлении. Она поразительным образом слилась с этой страной, стала неотъемлемой частью этой земли. Земли, где от суеты и болтовни нет времени на раздумья. Земли, слишком похожей на рай, чтобы роптать на судьбу, но слишком своенравной, чтобы угодить Дин по всем пунктам.

Через год у Мерта и Дин родилась дочка.

Год счастья, хлопот и планов на будущее. Год, за который от дырявого пазла отвалилось еще пара приличных кусков. Оба глубоко вздохнули, но предпочли не замечать потерю. Так из лучших друзей Дин и Мерт превратились в идеальных соседей по квартире. Они смотрели вечернюю передачу, дочки играли на полу, когда Дин снова открыла телефон. Мрачный рыцарь написал новый стих. Стих о сияющей звезде, что упала с небес к нему в руки и никак не может вернуться обратно. Он бы ее подбросил, но только вот звезда нужна самому.

Так странно. Дин несколько раз прочитала стих, отмела все мысли и закрыла телефон. Однако ее не отпускало ощущение, что стихотворение про нее. Уложив Яну, Дин забралась под одеяло и открыла мессенджер.

– Возможно звезда не хочет возвращаться? – написала девушка.

– А чего она хочет? – тут же ответил Рыцарь, словно только и ждал весточки.

– Быть может, звезда жаждет освобождения от небес!

– Почему?

– Она устала им принадлежать…

Рыцарь вновь замолк.

«Не в первый раз!» – подумала Дин, и положила телефон на тумбочку.

Аппарат завибрировал, а девушка нахмурилась.

– Кто ты такая? – вопрошал поэт.

Столь простой и одновременно сложный вопрос обескуражил. Как ответить, чтобы вложить в пару простых слов тридцать два года жизни?

– Я Дин!

– Прости, я видимо слишком сложный, Дин.

Ах, если бы ты только знал, будь ты хоть чуточку проще, Дин никогда бы тебе не написала. Она вновь подбирала слова. Так мучительно, но чертовски волнительно.

Как же она истосковалась по этому трепету в груди и беспричинной нервозности.

– Я Илья!

Дин выдохнула.

– Ну здравствуй, Илья! Ты поэт?

– И прозаик тоже… Много лет пишу роман.

– Про что?

– Ни про что, а про кого?

– Так про кого же?

– Про одну звезду, что упала с небес.

В тот вечер Дин получила на почту файл. Она открыла текст, что оказался без названия.

«Наверное еще не придумал», – прикинула Дин и побежала глазами по строчкам.