Хроники забытых миров

Комната освещалась небольшим костром около входа. Да и комнатой это назвать сложно, стены были из плетеных веток ивы, обмазанной глиной, по сути, это был летник, где можно было приготовить еду, защитившись от ветра и дождя.

Вольга лежал в холодном поту, а тело брал озноб. Он не знал, в какой мир ему отправляться. Перед глазами образы той битвы, и потеря друга, отбирали силы бороться и жить, но теплый голос вдалеке призывал вернуться на свет.

– Вольга, что с тобой, тебе плохо? – неожиданно окликнул его старик. Вольга потряс головой, словно вернулся назад из прошлого.

– Старые раны дают о себе знать, – ответил витязь.

– Три года прошло, – продолжил старик. – Как глубоки раны не были, время их затянет и вытрет из памяти, нужно лишь продолжать жить.

– Ради чего, старик? Ради чего мне оставаться в живых? – спросил Вольга, – Все, что я знал, все, кого я любил, она забрала их у меня. Так ответь же мне старик?

– Те, кого ты любил, вряд ли бы хотели, чтобы ты винил себя за их смерти. Я уверен, они хотели бы, чтобы ты жил, и прожил свою жизнь так, что они могли гордиться тобой, – изрек старец.

– Ты не ободрил меня старик, но спасибо тебе, – ответил муж, – надо прилечь, что-то не хорошо мне.

– Я пришлю к тебе знахаря, пусть тебя осмотрит.

– Спасибо, но не нужно. Мне нужно собраться с мыслями.

– Она бы не хотела, что бы ты так себя загонял, – неожиданно сказал седой муж.

– Прости меня старик, – ответил Вольга, – я не смог ее уберечь, – и зарыдал.

– Ты не мог ничего поделать, ее больше нет.

Пора бы перестать ее искать, она исчезла без следа, – с тяжелым сердцем говорил дед.

– Не могу… – отрезал Вольга, и пошел в сторону своего дома.

Старик не стал его останавливать. Не смотря на свой преклонный возраст, он был очень уважаем в этой деревне. Как бы негласным старостой. К нему селяне обращались по любому вопросу, будь то спор, будь то совет. Седой старик был небольшого роста, волос достигал плеч, длинная седая борода. Ясные голубые глаза лились теплой добротой. Он ходил, опираясь на посох.

Длинная, но весьма поношенная льняная рубаха, достигала ступней, где была изрядно потрепана. Некогда красивая вышивка уже потеряла цвет.

Смотря за происходящим, детям на берегу стало любопытно, что случилось, но они стеснялись подойти с глупым вопросом к старосте. Наконец любопытство взяло верх, и они послали гонца к старику, чтобы тот все выведал.

– Что с ним? – спросил молодой человек.

– Душевные раны не дают покоя, – ответил старик.