S-T-I-K-S. Пройти через туман III

Видимо, муры решили, что я, избитый и со стянутыми пластиковым хомутом руками, не представляю для них никакой опасности, а девочек-старшеклассниц они тем более не боялись.

Так как все сидячие места были заняты, а мой комфорт мало кого заботил. Да и комфорт этот, надо сказать, был весьма условным. Со стонами и кряхтением я перекатился к борту кунга, принял полусидячее положение и осмотрелся. Девушки сбились кучкой на лавке и жались одна к другой. На меня смотрели настороженные и испуганные лица.

Тут я не удержаться, желудок прыгнул к горлу и его вывернуло. Очень хорошо, что в этот момент я не валялся на спине, а уже принял более или менее безопасное положение, иначе точно бы захлебнулся собственными рвотными массами. Незавидная смерть… Будто смерть бывает завидной. Ох, не о том я думаю.

Со скамьи встала и подсела ко мне маленькая крепкая брюнетка в перепачканных голубых джинсах и розовой толстовке.

– Вы русские? – спросила она встревоженно с сильным англо-американским акцентом, – Это война?

Я отплевался тягучей слюной и сказал ей:

– У меня на поясе висит фляга. Дай мне из неё напиться.

Мою просьбу встретил непонимающий взгляд.

– Фляга? Это что?

– Ёмкость, сосуд, бутылка…

Руки зашарили по моему поясу и через несколько минут одной проблемой у меня стало меньше.

– Фу! Что это за гадость?

Я облизал разбитые губы и попросил:

– Дай-ка я ещё глотну…

После нескольких глотков почувствовал себя лучше.

– Что это за… эээ… напиток? – вновь спросила меня брюнетка.

– Голова болит после кислого тумана? – ответил вопросом на вопрос я, – Это лекарство.

Она закрутила горлышко и пожала плечами.

– Голова болеть… Болит… Но я воздержусь. Пока терпеть можно.

Я возразил ей:

– Потом могут не дать, душа моя, а то, что дадут, тебе вряд ли понравится…

– Кто вы? Вы русские? Это война? – вновь зачастила она.

– Я русский, – согласился с ней я, – Войны нет, но мы провалились в другой мир.

Брюнетка помолчала, видимо, переваривая информацию.