Вампиры ночи

Какой у меня выбор? Мне нужно написать историю, а это лучший, да и единственный, вариант узнать о произошедшем.

Лукка достает что-то из своего кармана и подходит ближе. Мне потребовалось все мое мужество, чтобы не вздрогнуть.

– Для тебя, – говорит он. Что-то блестящее проскальзывает между его кровавых пальцев. Золотая цепочка с маленькой подвеской.

Он заходит мне за спину, и я вздрагиваю, когда цепочка ложится вокруг моей шеи. Его холодные руки касаются ключиц. До меня отчетливее доносится запах крови.

Его пьянящий железный аромат смешивается с запахом… арбузной жвачки? Серьезно?

– Никогда не снимай его. Эти кулоны защищают всех наших девочек, – шепчет он мне на ухо. Зачарованное украшение? Значит, на Волковых работают еще и Ведьмы? Приму к сведению.

Теперь я могу получше разглядеть подвеску – маленький черный кролик с бриллиантом на хвостике. Фирменный знак клуба.

– С этого момента, Ведьмочка, ты официально становишься нашим черным кроликом, – тихим голосом произносит Лукка, и его дыхание щекочет мне ухо.

 – Но не думай убежать, крольчонок. В чаще медведь тебя всегда найдет.

Он постоянно говорит загадками или просто любит казаться таким сложным?

Стою, затаив дыхание. Через мгновение когда Лукка направляется обратно к машине и садится на водительское место, мою спину окружает холод. Наверное, мне следовало что-то сказать. Что-то умное, или забавное, или смелое. Вместо этого я просто стою и смотрю, как Константин, кивнув мне, поднимает затонированное стекло машины без каких-либо прощаний.

Его брат исправляет ситуацию, посигналив три раза. Машина с визгом уезжает со двора, едва объезжая дворника в светоотражающем костюме.

Мне всегда было тяжело спать днем, а после прошлой ночи мои сны были полны крови и туш крабов. Я смогла отдохнуть всего пару часов, и сегодня у меня нет никакого настроения иметь дело с чертовыми Вампирами-психопатами. Я просто хочу узнать правду об этих убийствах и вернуться в Нью-Йорк, чтобы мне больше не приходилось спать на матрасе, состоящем из сломанных пружин и покрытом странными пятнами.

– Только клиенты или танцовщицы, – рычит на меня вышибала, когда я подхожу ко входу в клуб.

Показываю ему кулон с кроликом, висящий на тонкой цепочке у меня на шее. Срабатывает быстрее, чем любое магическое заклинание. Не глядя на меня, вышибала убирает руку с моего пути, и я вхожу в старую церковь. Точнее в нечто, напоминающее фойе. В животе будто лопаются пузырьки дешевого шампанского.