Избранная

Они совсем близко, но желание подходить к ним совершенно пропало. Все инстинкты кричат мне, что надо бежать. А еще мелькает странная мысль: «Это не люди!».

Но кто же они? С ног до головы облачены во все черное, их тела окутывает темная аура, всполохи которой то и дело вырываются за пределы тела и пробегают по поверхности кожи сквозь одежду.

– Почему нас так мало? – спрашивает молодой парень, оголенные участки кожи которого сплошь покрыты татуировками. Они у него даже на лице.

Ничего себе мало! Насчитываю не меньше двадцати мужчин и женщин.

Все выглядят довольно молодо, от двадцати до сорока максимум.

– Остальная группа соберется в другом месте, – громко сообщает высокий мужчина в кожаных штанах и куртке, с длинной бородой как у байкера.

– Сколько их всего? Избранных? – спрашивает девушка с длинной золотистой косой.

– Около сотни по всему миру, – отвечает байкер.

Наступает недолгая тишина. О чем они говорят? Избранные? Сотня? Кто они вообще? Ничего непонятно.

– Все уже отправили своих искателей? – спрашивает байкер.

Раздается нестройный хор голосов, отвечающих на вопрос. Мне вдруг хочется уйти, оказаться как можно дальше от них. Как бы я не хотела человеческого общения, эти существа кажутся не лучшим обществом. Надо уходить. Отступаю на шаг назад, случайно задеваю ногой банку из-под газировки, которая валяется на тротуаре. Даже такого слабого шума достаточно, чтобы привлечь к себе внимание. Все головы поворачиваются в мою сторону, и я встречаюсь с взглядом черных глаз.

У меня перехватывает дыхание, узнаю парня, который приснился мне недавно, мы встретились на мосту, который я прошла несколько минут назад. Парень делает шаг в мою сторону, тьма вокруг него становится гуще. В это же время позади группы раздается громкий скрежет, и я пользуюсь моментом, разворачиваюсь, чтобы сбежать, но врезаюсь в… парня, который еще секунду назад стоял вместе с группой людей, но магическим образом оказался прямо передо мной. От падения на тротуар меня спасают его руки. Смотрю, как окружающая его тьма касается меня.

Скрежет усиливается, я резко оборачиваюсь и…

***

Распахиваю глаза. Кожа покрыта мурашками, сон еще не до конца сошел, но я понимаю, что кое-что мне не приснилось, а происходит сейчас на самом деле. Скрежет металла. Будто кто-то взял лом и решил написать им что-то на машине. Хорошо, что это не моя машина. В данный момент это единственная хорошая вещь. И не потому, что мне ее жалко. Вовсе нет.