FERA. Время Зверя

Я наконец-то записал ее телефон, а то мне совсем не улыбалось вновь искать ее посредством ритуалов.

Доехав до окраины города, мы свернули к небольшому озерцу недалеко от гусинобродского кладбища. Выйдя из машины, я кивнул Кридану.

– Ну давай, спрячь эту машину. Как ты умеешь, – произнес я язвительно.

– Зачем зря просить Великую Мать? Можно же сделать вот так. – Тролль, похоже, не понял, что я над ним издеваюсь, и подойдя к бамперу машины, уперся в него руками. Шаг, другой – и Кридан уже почти бежал, толкая машину к обрывистому берегу озера.

“Черт, надо было поставить на ручник”.

При приближении к кладбищу на меня начало накатывать неприятно-знакомое ощущение. Отдаленный несвязный шепот нашедших тут последнее пристанище людей звал меня к себе. Закусив губу, усилием воли я отгородился от их причитаний. Скоро тут будут серьезные проблемы: на территории гигантского места упокоения зрело множество уже почти готовых восстать мертвецов.

– Эй, неформалы. Что вы тут забыли? – пока я разбирался в своих ощущениях, мы подошли к воротам кладбища, возле которых стояло несколько микроавтобусов с различными надписями – начиная от СЭС, заканчивая РПЦ.

 – Кладбище закрыто для посещения. Карантин. Валите отсюда, – произнес немолодой мужчина, судя по его лицу, не спавший несколько дней.

– Окей, мы уходим.  – прежде чем мои напарники успели произнести хоть слово, я перехватил инициативу. – Идемте, – я махнул рукой Еве и Кридану.

Уходя, я краем уха услышал обрывки разговора по рации.

“Трое… Странно выглядят… Дрон заснял лица… Пробейте…”.

“Вот дерьмо! Надо валить отсюда”.

Вызвали такси и, договорившись созвониться, как только возникнут какие-либо новости, поехали до метро. Таксист молча гнал, как сумасшедший, стараясь избавиться от нас как можно быстрее, и постоянно испуганно косился на тролля.

Добравшись домой, я обнаружил записку от Мавра о том, что он в гараже, а лазанья в холодильнике. Улыбнувшись, я вспомнил, как мама, уходя на работу, оставляла подобные записки на холодильнике, чтобы я не забыл покушать.

Надо будет на днях позвонить родителям, а то я про них совершенно забыл.

Запустив стирку, я с наслаждением прилег на диван и, вытянув ноги, как-то плавно погрузился в сон. “Бум-бум-бум-бум” – звук удара замков куртки о стекло работающей стиральной машины перетек в глухой звук африканских тамтамов, раскатывающийся волнами. Каждым новым ударом он предвещал нечто зловещее.