Пестрая бабочка

– Думаешь, ты бы справился с человеком, который в состоянии без сильного напряга снести часть стены? – с сомнение покосилась я на мага.

– Думаю, у меня дома шансов было бы больше.

– Прихвостни?

– И они тоже.

К этому моменту мы уже выходили в лабораторию, и я поймала его за рукав:

– Кто ты, Дэвлин? – спросила я, как можно более проникновенно, пока мы близко-близко стояли в коридоре.

Он повернулся ко мне, но самый пристальный взгляд, какой я могла изобразить, подействовал на него не больше, чем на глыбу гранита:

– Что тебя не устроило в моем прошлом объяснении?

– Понимаешь, какая штука, по отдельности – все логично и просто, но все вместе – слишком… неправдоподобно.

– Ты считаешь меня странным?

– Это очень мягко сказано.

Он вышел из коридора, присел на край стола, а я продолжала цепляться за его рукав, будто бы он мог попытаться удрать.

– Например, сегодня, – продолжила я допытываться, – ты – маг, но когда открылась эта дверь в стене, ты первым делом схватился за шпагу.

Дэвлин приподнял одну бровь:

– Отец почти всю жизнь заставлял меня тренироваться с оружием, и когда выяснилось, что я маг – ситуация никак не поменялась. Три часа со шпагой и револьвером, три часа магия. Каждый день, пока я не уехал в Академию. Вызвать… помощника в этом коридоре в случае опасности я бы не успел, а кидаться в узком пространстве огненными шарами чревато, другие школы у меня на уровне дилетантства, стрелять – ловить рикошеты, единственный разумный выход – клинок.

Я, всю дорогу держащая наготове спусковой крючок именно с огненным шаром, прикусила язык.

«Но все-таки – помощник – какое, однако, милое слово для демона!»

– Я не могу найти логического объяснения, – призналась я, отступая, – тому, что крутится у меня в голове. Но вся моя интуиция вопит и бьет половником в железный котел. Ты – какой-то… – я поискала слово, не нашла и сдалась окончательно, – какой-то другой.

– Ты меня боишься? – внезапно спросил Дэвлин, и меня будто током ударило от острого, пристального взгляда.

А с чего бы мне его бояться? Демоны? Магия? Готовность убить при необходимости? Ну и что такого собственно? Не мы такие, жизнь такая. Дело было в чем-то еще. Вот, например, когда он так пристально смотрит, у меня мурашки по спине бегут. Почему? Не понимаю сама. Но интуиция никак не успокаивается.