Прости за любовь

– Приехали, – констатирует мужчина, останавливая машину перед моим подъездом.

– Да, – спохватываюсь, резко прекращая наблюдение. – Спасибо, что подвез.

Дергаю ручку, открываю двери.

– Насть, – окликает меня мужчина. Я оборачиваюсь. – Я не шутил. Если что-то понадобится, ты всегда можешь на меня положиться. Звони в любое время.

– Спасибо, – говорю и выхожу из машины.

Быстро перебегаю под моросящим дождем в дом, прячусь в подъезде. И только теперь вспоминаю, что у меня даже нет номера телефона мужчины.

Наверное, его номер есть в айфоне мужа. Но я ни разу не включила гаджет супруга с того ужасного дня. Наоборот, быстро отключила его, потому что мелодия вызова вызывала тогда очередную порцию слез.

Что ж, значит, не судьба просить Руслана о помощи. Да и что мне может от него понадобиться? Все, что необходимо для жизни, у меня есть. А большего мне не нужно.

Быстро поднимаюсь на второй этаж, захожу в квартиру, включаю свет. Меня встречает привычная, до боли, атмосфера. Горько хмыкнув себе под нос, понимаю, что обычно в это время Дима возвращался с работы.

А теперь его нет. Вот и развеялась…

Сбрасываю обувь, а потом и куртку. Сумка улетела в кресло еще с порога. Дима убил бы меня за такое поведение, я давно привыкла вести себя более сдержано. А сейчас вдруг вспомнила, как было до замужества. Дурь это все, в общем. Конечно, Дима был прав, нужно быть аккуратнее.

Иду на кухню, открываю холодильник. Готовить я перестала, больше не для кого. Поэтому на полке гордо красуются бутылка йогурта и лоток яиц.

Выпиваю йогурт. Потом, уже по инерции, принимаю душ. И ложусь спать в надежде, что, хотя бы сегодня, получится быстро уснуть.

Но нет, сон не идет. И не тоска тому виной.

Старый особняк Руслана все не дает покоя. То и дело мысли возвращаются в живописную местность, где на холме стоит величественное здание. Есть в нем что-то таинственное и печальное. И эта его тоска, будто, сродни моей. Только я скучаю по утраченному любимому человеку. А дом, он тоже скучает. О ком? Наверное, о тех, кто жил в нем когда-то.

Глупые мысли, странные. Разве, дом может скучать? Он же из камня.

Но тот дом совершенно особенный. И, кажется, что вот он скучать может. Я снова вспоминаю потрескавшиеся рамы на окнах и массивные деревянные двери. А еще плющ, который, обнимая ветвями старые камни, плетется вверх. Задевая край окна, он ласково окаймляет его, стараясь не ранить. И все, буквально все, в этом доме кричит о том, как ему одиноко в той глуши.