Класс: Сталкер

Я тебя запомню, глазастик, – сказал, сплюнул и, развернувшись, отправился к машине инспектор.

Внимание! Получена дополнительная характеристика персонажа: Харизма.

ХАРИЗМА. Внутренняя сила персонажа, способность убеждать в своей правоте любого. В некоторых случаях физическая привлекательность. Определяет реакцию окружающих. При сражении в группе у бойцов под вашим командованием увеличиваются некоторые характеристики.

О, как! На чём её раскачивать? На кошках? Всё потом, ноги в руки и рванули из региона.

С этого блюстителя беспорядка станется передать про моё агрессивное поведение патрулям. Примерно сто километров надо проехать, а там уж свои, почти родные доильщики. Тревожно мне что-то. Пока ехали, я всё думал: а чем мне защищаться, если что? Игрок нападёт или ещё кто – кулаками отмахиваться? Оружие я так и не купил – правда, оформил всё, даже сейф поставил. Участкового жду недели две, некогда ему всё. Уже и ящик приготовил, нормальный коньяк «три звезды». Надо этот процесс ускорить. А на данный момент кулаки и бита бейсбольная в машине всегда валяется. Дураков хватает, и обычно по одному они не ходят. Если битой, то я буду бить на одиннадцать единиц урона, при ускорении – на двадцать две? По идее, один удар в голову – и труп. Бить нельзя – посадят, не бить – самого побьют. Да с чего я взял, что проблемы будут? Как быть с Митром, у Ласки узнаю – я не первый, кто так попадает, факт. На крайний случай кланы есть – не хочется, конечно, но жизнь дороже. Тревога не отступала – сначала думал, что из-за ДПС, но к себе в регион уже въехали. И все мысли крутились только вокруг боя – не определенного, а так, абстрактного. Остановился покурить, просмотрел логи – ничего. Но в том, что что-то происходит, я был уверен. Был бы шаманом, сказал бы, что духи нашептывают. Но класса у меня нет, а вдруг я будущий шаман? Поживём – увидим.

Мой дом – самый крайний на улице, с центральной дороги едешь – издалека видать, и то, что я наблюдал, мне не нравилось.

Около дома горел костёр, ходили смутные тени, уже наступил вечер. Не доезжая метров пятьсот до дома, остановился, припарковав машину у знакомого, бибикнул. Со двора вышел статный мужчина, поперёк себя шире, лет пятидесяти.

– Здоров, Сергеич! Каким ветром? – пожав мне руку, басом вопрошал дядя Миша.

– Не поверишь, у меня кто-то шашлыки во дворе жарит! А я не в курсе! Дитятю тебе оставлю, пойду, гляну, – доставая биту из машины, сказал я.