Фиктивный развод

Мне становится смешно, когда я вновь вижу эвакуатор и ярко-оранжевые тросы. Даже жалко машинку: катается на эвакуаторе, как развалюха. Я выхожу на улицу и смотрю на то, как ее спускают на площадку перед домом. Она прекрасно вписывается в пейзаж. Еще один кирпичик в идеальную жизнь, которую в своей голове нарисовал Арбатов.

– Ваши ключи. – Парнишка в спецовке протягивает мне фирменный брелок.

– Бак заправлен, а документы в бардачке?

Я не могу подавить усмешку. В прошлый раз мне вручали ключи именно с таким напутствием.

– Да. Могу показать, где именно.

– Не надо. Я справлюсь.

К нам подходит охранник, который одним своим грозным видом показывает, что задерживаться не стоит. Парнишка быстро прощается и запрыгивает к напарнику в салон. Я же разглядываю массивный брелок со стальным шильдиком.

А почему бы, собственно, и нет?

Как сказал Вадим? Это не подарок, а компенсация?

Нет таких денег, чтобы компенсировать бывшего мужа с властными замашками и избирательной глухотой!

– Валерия? – отзывается охранник.

– А зачем мне водитель? У меня есть права.

Я открываю дверцу и без всякого изящества падаю в низкое водительское кресло.

Ох…

Тут врать бесполезно. С французской тушью не сравнить, предательский трепет все-таки крадется в сердце. Я запускаю мотор с кнопки и кладу ладони на кожаный руль. Пальцы машинально сжимаются, когда рычание мотора накрывает улицу.

На охрану агрессивный звук тоже действует. Я вижу, как мужчины собираются в маскулинную стайку, а еще через секунду из гаража выезжает черный внедорожник.

– Конечно, у меня будет сопровождение, – цежу, двигая кресло и пристегивая ремень. – Гулять только на коротком поводке.

Машина слушается на грани волшебства. Я придавливаю педаль газа, пугая пост охраны. Они едва успевают распахнуть ворота, мельтеша руками. Мол, тише, тише!

Пьянящее чувство свободы ударяет в голову вместе со скоростью. Я едва сдерживаю себя до главной дороги. В коттеджном поселке не погоняешь, а вот за его шлагбаумом можно быть смелее.

Я поглядываю в зеркала заднего вида и не могу отделаться от привкуса фарса. Или как лучше назвать? Какие слова ни подбирай, а моя жизнь превращается в что-то ненормальное.

Нужно хоть какой-то якорь адекватности.

Точно!

Я набираю Марину и ставлю ее на громкую связь.

– Что-то случилось? – выдает она обеспокоенным голосом.

Черт, еще утро. Причем субботнее. Паршивая из меня подруга.