Кабан

– Вау…

Звучит как прелюдия. Честно. У меня мурашки на коже и горячие волны по всему телу. Я глажу мотоцикл и жду, когда Пашка скажет что-нибудь пошлое, типа: “А мой агрегат не хочешь погладить?”.

Но он не говорит. Он просто смотрит на меня и улыбается. Солнечной мальчишеской улыбкой.

– Прокатимся? – повторяет он свой вопрос, на который я уже ответила утвердительным кивком.

– Куда? – спрашиваю я.

– Погоняем по трассе. А потом можно куда-нибудь завалиться. Например, в кино.

– В кино? – удивляюсь я такому выбору досуга.

– Сто лет в кино не ходил.

– Ну… можно. Только я переоденусь.

– Ты прекрасно выглядишь!

– На мне Кешина рубашка и мне нужно в душ.

Я жду, что он предложит составить мне компанию в душе. Конечно, я его пошлю! Но он и не предлгает…

– Хорошо. Я подожду. Можно пока кофе выпить?

– Да пей сколько угодно! Сам найдешь?

– Найду.

Мы вместе входим в дом, Пашка распахивает передо мной дверь. Надо же, какие джентельменские манеры у подросшего Кабанчика… А раньше, бывало, старался прищемить мне дверью какую-нибудь часть тела.

* * *

Я быстро принимаю душ. Натягиваю те же самые идеально сидящие на бедрах джинсы. Нахожу красную футболку – без декольте, но с открытыми плечами. Вытираю и слегка подсушиваю волосу. Наношу на ресницы немного туши, на губы – красную помаду под цвет футболки. Румяна мне не нужны, щеки и так пылают.

– Я готова, – появляюсь перед Пашкой.

– Тебе идет красный, – с легкой улыбкой произносит он.

Какой вежливый и галантный… А вчера я с кем общалась? С его братом-гопником?

Мы идем к мотоциклу, Пашка протягивает мне шлем. Я отрицательно мотаю головой.

– Я хочу волосы посушить.

– Ну давай немного посушим, – кивает он.

И одним легким движением взлетает на своего железного коня. Я сажусь сзади. Обнимаю его широкую спину, впечатываясь в нее грудью. Вдыхаю запах кожи. Сквозь него чувствую мужской терпкий аромат.

“Дукато” набирает скорость. Мои влажные волосы развеваются, вбирая в себя свежий осенний ветер. Кайф… Но можно было бы и побыстрее!

– Ты чего такой медленный? – спрашиваю Пашку.

– Ты без шлема.

– Ты, кстати, тоже.

– Мне пофиг.

– И мне.

Он все равно не набирает скорость. Ползет, как черепаха. Минут через десять останавливается, спрыгивает с мотоцикла, оказывается сбоку от меня со шлемом в руках.

– Высохли?

Проводит рукой по волосам.