Старший брат моего жениха

Укладываюсь на спину – почти падаю, пушистый ковёр щекочет кожу, а перед глазами кружится потолок.

Я совсем не понимаю, как так могло выйти, но обязательно выясню. Не знаю, почему эта незнакомая девушка имеет такие же паспортные данные. Но одно я знаю точно: она – это не я. Как бы кому не казалось, это не я.

Мой хохот уже больше похож на истерику, но я нахожу в себе силы подняться, отдышаться кое-как, подавить очередной приступ. Протягиваю удивлённому Руслану телефон и тычу в экран пальцем.

– Видите? Дата! Этой вашей… как её?

– Виолетте, – подсказывает, следя за мной, слегка прищурившись.

– Да, Виолетте! – морщусь при упоминании этого имени, а Руслан поднимается на ноги. Не сводит с меня взгляда, но почему-то отходит подальше. – Так вот, Виолетте этой двадцать три, понимаете? Двадцать три, да… а мне? Мне девятнадцать!

Глава 9

Руслан.

Кира хохочет, как полоумная, а я снова смотрю в экран телефона. Похоже, я скоро настолько хорошо выучу данные этой Виолетты, что в самом глубоком маразме не забуду.

Действительно, двадцать три года.

– Когда у тебя День рождения? – спрашиваю, а прекратившая заливаться хохотом Кира легко вскакивает с пола.

– Семнадцатого июля. Двадцать исполнится. А у этой… – широкий жест рукой, словно весь мир хочет объять. – У неё первого декабря. И года разные.

Разозлившись, бросаю телефон через всю комнату, и он мягко приземляется на диван. Всё, надоел весь этот пиздец.

Приехал, называется, с невестой брата познакомиться.

– Но я всё ещё не понял, почему вы так похожи. Плевать на паспорт, на даты эти. Внешность!

Но я не жду от Киры ответа. Мне нужно остаться одному, нужно подумать. Машинально отмечаю, что Егор застрял в магазине и что-то не торопится обратно. Но у меня не осталось сил о нём беспокоиться сейчас. Артём прав: Егор не маленький, хватит его опекать.

Направляюсь в кухню, и чем дальше я от Киры, тем легче мне становится. Открываю холодильник, а все его полки буквально ломятся от еды: салаты, колбасы, сыр, какие-то соленья, которых в этот доме отродясь не было, кастрюлька с гуляшом, котлеты – и это лишь то, до чего дотягиваюсь взглядом, а в недрах ещё дохрена разного.

Продуктов в разной степени готовности так много, что я невольно усмехаюсь. Это точно не Егора шедевры – мой брательник яичницу пожарить не может без риска спалить к чёртовой бабушке половину района. И не заказанное из ресторана. Значит, Кира.