Старший брат моего жениха

– Всё готово, – заявляет, а я киваю и выхожу из приёмной.

Ну что ж, Кира.

Пришло время познакомиться.

Глава 2

Руслан.

Родной город встречает меня летним ливнем, но прохладнее всё равно не становится. Душно, липко, а теперь ещё и мокро. Под козырьком скапливается небольшая толпа в ожидании, когда же небо прояснится. Люди тихо гудят, как сбоящий трансформатор, переговариваются, прильнув друг к другу, как рыбы в жестянке.

Не выношу ожиданий. Ненавижу бесцельно тратить время, потому ступаю на залитый дождём асфальт и прыгаю в первое попавшееся такси.

– Куда едем? – Таксист не поворачивает головы, а мой телефон в кармане лёгких летних брюк сотрясается вибрацией, щекоча ногу. И имя абонента подсказывает ответ на вопрос водителя.

– В клуб “Пятница”, – бросаю и принимаю звонок.

– Рус, ты уже прилетел? – Артём, старинный друг детства и бесшабашной юности, сочится радостью. – Сто лет не виделись, давай ко мне.

Мы с Артёмом будто бы слеплены из одного теста: оба непримиримые, оба рвём эту жизнь на части, ничего не откладывая на потом.

За годы я так и не завёл друзей ближе него. Да, кажется, вообще их больше и не пытался найти – мне вполне хватает проверенных годами людей.

– Уже еду. – Откидываюсь на спинку сиденья. Жалею, что салон машины такой маленький и тесный, ног не вытянуть.

По-хорошему мне бы поспать сейчас. Мне бы к брату поехать, в отчий дом, завалиться на кровать в своей бывшей комнате, да так и проваляться часов десять, ни на что не реагируя.

Но что-то будто бы останавливает – сам не пойму, что именно.

– Узнаю Валевского, – смеётся Артём, и его хриплый хохот – музыка для ушей. – Сейчас поляну накроем, всё будет в лучшем виде.

И отключается, не тратя время на ненужные церемонии. А я… смотрю в окно на никогда не меняющиеся пейзажи родных мест, и улыбка расплывается на губах. Я люблю этот город – в нём чувствую себя лет на пятнадцать моложе. Выкидываю все глупые мысли из головы, очищаю сознание, и даже скоропалительный брак Егора почему-то перестаёт волновать.

Вот весь полёт об этом думал, нервничал порядочно, а сейчас…

Будь что будет.

***

– А я тебе говорю, что он уже взрослый, – голос Артёма грохочет в приватной кабинке, где за стеклянными тонированными стенами весь танцпол, как на ладони. – Пусть женится.

Сколько мы уже выпили? Да прилично. В голове шумит, но сознание ещё достаточно ясное, чтобы до хрипоты и сорванного горла спорить и предаваться ностальгии.