Мой сталкер

– Дождь начался, – замечает Андрей.

И правда дождь пошел. Я и не заметила, пока он не сказал. Вот теперь ощущаю, как волосы впитывают влагу и пушатся.

– Мелкий, как ты.

Улыбаюсь одним уголком губ, это звучит довольно мило. Единственное, что из уст Андрея прозвучало мило за все время, что мы с ним пересекались, – как в жизни, так и в переписке.

Смотрю на лицо Андрея – капли дождя словно застывают на нем. Не сползают вниз к подбородку, делая его нос усыпанным блестящими веснушками.

– Можно спросить?

– Что захочешь.

– Зачем тебе все это надо? Зачем ты мониторишь нашу с Луной переписку? Про заботу свою не говори.

– Почему?

– Потому что это не забота, это контроль.

Андрей не спешит отвечать, а мое терпение уже на исходе. Он меня будто испытывает.

– Что тебе нужно от меня? Чтобы мы с Кириллом не встречались? У вас свои разборки? Так все, выполнено. На этом и разойдемся.

– Не разойдемся.

– Тогда скажи, чего ты хочешь? Почему это делаешь? Зачем вообще приехал сюда?

Я не заслуживаю ничьей заботы и переживаний.

Кирилл оказался тому реальным подтверждением.

– Я бы все тебе рассказал, малая. Боюсь, ты не поймешь.

– Я пойму.

– Нет, тут дело даже не в этом. Просто я не хочу, чтобы ты распылялась на урода, который не оценит тебя.

– А ты, значит, не урод?

Андрей смотрит на меня многозначительно, а я наоборот – прячу взгляд, как будто нашкодила. Так же мой пес умел отводить взгляд – когда папа тыкал его носом в место, куда тот нагадил.

– Для тебя – нет.

Дождь усиливается, а мы сидим как две статуи, почти не моргая. Одна статуя движущаяся, запрограммированная лишь на одно действие – только и успевает, что менять сигареты. Музыка пропадает, Андрей резко встает.

– Подожди здесь.

– Ладно.

Забегает в этот магазин электроники. Дверь открыта. О чем-то говорит с ребятами-продавцами. Потом выходит. Начинается песня. Кажется, колонку включили на полную громкость.

Что-то знакомое.

«Шазам» проясняет: «Мыши-Рокеры с Марса» – «В своих снах».

– Могла бы спросить название, – улыбается Андрей. – Хотя ты самостоятельная девочка.

Андрей закрывает глаза и беззвучно начинает подпевать.

– Именно тебя я в своих снах рисов-а-ал, – прибавляет громкость в голосе. – Я тебя ви-и-идел. Я тебя ждал.

– Отойди на пару метров, пожалуйста.

– Не нравится?

– Ты позоришь меня.

– Да что вы за поколение такое. Дети двухтысячных.