Баллады, сказки, мифы, сны. Мифомистика 21 века

В петле задохнется злодей, обрываясь,

Но это сегодня его не спасает,

И тихо поет им метель, извиваясь,

О том, что герой их простит и поймет,

И воют как звери они отчего-то,

И ждет горемык в этом мраке Сибирь,

А белая птица в экстазе полета,

Хранит нашу Русь – эту даль, эту ширь…

Тень генерала

Старик идет устало к маяку.

И оживает призрачный маяк.

Что видится во мраке старику?

Его кумир, он так устал и так

Далек теперь от бойни и страстей,

От женщин и собак, его пленивших.

Но он зовет непрошеных гостей,

Когда-то все в судьбе переменивших.

Откуда этот свет и этот мрак,

Он вспомнит это и поймет едва ли.

Среди былых, среди грядущих драм

Старик стоит у маяка в печали.

Была ли юность? Кажется, была.

И свет иной его ласкает душу.

И женщина склонилась у стола,

Чтоб мемуары почитать, и слушает…

А он ее красою окрылен,

И молодость ее не увядает.

– Елизавета, – снова шепчет он,

Но перед ним другая возникает.

Звон колокольный, дивная пора,

И император до рассвета с ними.

Со смертью продолжается игра,

Но поле боя он живым покинет.

Он видел корсиканца и молчал,

Израненный в его последней схватке.

Горел маяк, и души их ласкал.

Раз есть огонь, то в мире все в порядке.

Когда же он погас? Когда ушла,

Та женщина с зелеными глазами.

Во сне она склонилась у стола,

Над свитками, над страстью, над годами.

Горит маяк, погашенный давно,

И император с ними в час заката

Поговорит, потом допьет вино,

И до рассвета он уйдет куда-то.

Елизаветы несравненный лик,

Поэта дерзость, лирики услада,

В том лунном свете, среди смолкших лир,

Стоит старик, любуясь звездопадом.

Тень поэта

Над землей, укутанной туманом,

Бродит тень забытого поэта,

Он еще живет в тоске обманом,

От заката, бедный, до рассвета..

Ищет строчки песни, не находит,

Утопая в прелести обмана,

И бокал разбитый, бросив, бродит,

В мороке сомнений и туманов…

Женщины забытая улыбка,

И восторг врага его далекий.

– Разве жизнь и творчество ошибка?

Ведь живут же песни там и строки.

И Мефисто дерзко улыбнется,

Он король презренного обмана.

То ли плачет дева, то ль смеется

В мороке отчаянном романа.

– Я поэт, оставьте, уходите, —

Никого, и сам не помнит строки,

Он еще живет в тоске событий,

Молодой, и яростный, и стройный.