Год волка

Вам ничего не угрожает, – она говорила спокойно и вкрадчиво, но голос ее был неприятным, с тонкими визгливыми нотками.

– Что с… со мной произошло?

– Вам нельзя сейчас волноваться. Всему свое время. Вам нужно отдыхать и набираться сил. Покой и только покой, – последние слова она уже говорила не мне. – Мари, настойку из корня саббилы. Быстрее!

Вновь зашуршало платье. Быстрые шаги. Звон стекла.

– Госпожа! – кто-то протянул женщине маленькую склянку с темно-зеленого цвета жидкостью. По всей видимости, та самая Мари.

– Приподнимите ему голову, – женщина взяла склянку из рук Мари и откупорила крышку. Кто-то осторожно подсунул жесткую широкую ладонь мне под затылок чуть приподнимая мою голову. Содержимое склянки влили мне в рот, горькая жидкость заполнила гортань, я закашлялся. Женщина осторожно захлопнула мне рот.

– Глотай, – властно сказала она. Я попытался. Глотка вспыхнула огнем. Часть жидкости растеклась по подбородку. Голову опустили. – Вот и хорошо, а теперь отдыхайте.

Они все ушли.

Лишь Мари осталась. Притаилась словно мышь где-то неподалеку. Я слышал ее неровное, взволнованное дыхание. Не знаю сколько все это длилось секунду или целую вечность. Я вновь провалился в свой сон. Правда тогда я не мог уловить четкую грань между сном и реальностью.

Она не бежала, а словно скользила по земле. Черные волосы девочки развевались на ветру. Я бежал следом за ней. Да я и сам чувствовал себя подростком. Странное ощущение. Туман, словно мягкое одеяло, окутывал нас. Он приобретал различные формы, странные образы, отрывки чего-то неведомого и столь манящего к себе.

Внезапно она остановилась.

– Смотри, – она указала маленьким пальчиком вперед. – Это же…

– Да, я вижу, – образы постоянно менялись.

– Лошади. Они такие красивые. Особенно вон та, черная! – в ее голосе слышалось столько восторга.

Я повернулся к ней. Ну почему я не вижу ее лица. Да и лошадей никаких я не видел.

– Правда красивые!? – она скорее не спрашивала, а утверждала.

– Да. Красивые, – не знаю, зачем соврал я.

Но каким-то не понятным образом ощущал, что так надо. Так и должно было быть.

– Смотри, какие у них гривы. Ух ты, смотри, вон та, рыжая. Как она бьет копытом.

– Это жеребец. Его зовут… – имя заглушил порыв ветра. Откуда я мог это знать. Ведь я даже ничего не видел.

– Какое красивое имя! Попроси отца, что бы он стал моим!

– Он не разрешит! – утвердительно ответил я.

– Почему? Тогда ту черную!!!

– Нет! – зачем-то настаивал я.