Мой муж — Демон, или Разведите нас немедленно!

Я плюхаюсь в кресло и разминаю затёкшие в браслетах кисти рук. Когда всё это закончится… если закончится, я больше ни за что на свете не буду грустить по пустякам. Потеря работы и уход Кайла теперь кажутся мне ерундой. А ведь ещё вчера я почти умирала, жалея себя несчастную, брошенную, раздавленную…

— Ну, здравствуй, девочка с длинным языком.

Бархатный голос с ноткой ядовитого сарказма вгрызается мне в левое ухо. Я медленно поворачиваю голову и… взвизгнув, подскакиваю на ноги.

Секунду назад соседнее кресло было пустым, а теперь в нём сидит мужчина.

Рогов и копыт у него нет — есть шикарный костюм тройка, галстук с брошью и перстень с чёрным камнем на мизинце. Ухоженная небритость на острых скулах и подбородке, идеальная короткая стрижка и недобрый прищур голубых глаз… Очень недобрый. У меня по позвоночнику поднимается холодок.

— Мамочки… — выдыхаю.

— Нет, я не твоя мама, милая, — мужчина ехидно скалится, — я твой муж.

Я иначе представляла себе демона. Сильно иначе! Где рога, копыта? Где хвост, в конце концов? Я уже свыклась с мыслью об инфаркте и, судя по бешеному ритму сердца, он вот-вот случится, но совсем не от страха.

Никогда не видела таких красивых мужчин. Даже модели на обложках глянцевых журналов выглядят заморышами по сравнению с ним.

— А-а… О-ох… — только и могу сказать.

— Ты ещё и умненькая, — подкалывает меня супруг с ехидной улыбкой. — Повезло мне.

Вот это было обидно. Я растерялась, потеряла дар речи, но я не слабоумная.

— Дуракам везёт, — фыркаю.

Боже, что я несу! Это демон. Сейчас проклянёт меня или вообще сожрёт!

— Длинный и острый язычок, — вздыхает муж. — Укоротить? — прожигает во мне дыру взглядом.

— Угрожаешь?

— Наслаждаюсь, — он крутит перстень на мизинце и улыбается. — Немногие решаются дерзить мне.

— Нет проблем. Обращайся, — гну бровь и отворачиваюсь.

Пару минут назад я умирала от страха, а сейчас мне хочется взять этого идеального красавчика за идеальный нос и оттаскать, как следует. Напыщенный самовлюблённый индюк.

Терпеть не могу таких мужчин!

Мой триумф длится недолго — кресло, на котором я сижу, отрывается от пола. И я вместе с ним, конечно.

Вцепившись в подлокотник, от страха я не могу дышать, и даже запищать не получается. Я таращу глаза на демона, безмолвно умоляя прекратить это безобразие.

— Нет проблем, — он не слишком талантливо парадирует меня и щёлкает пальцами.

Кресло приземляется… и я вместе с ним.

— А знаешь, что?.. — хриплю.