Через преступление к мечте

Сейчас же ухаживать за всем этим стало, видимо, некому, поэтому дом окружали какие-то сорняки, он тоже выглядел словно заброшенным.

Собравшись с силами, я всё-таки подошла к двери и нажала на кнопку дверного звонка. Подождав несколько секунд, позвонила в дверь ещё раз.

Мне хотелось бы, чтобы сейчас всё случилось как в красивых фильмах: я вернулась, а мать меня действительно ждала. Она всё переосмыслила, бросила пить и сегодня просто задержалась на работе, поэтому не успела меня встретить. А сейчас так долго не открывает, потому что была занята ужином, все её руки измазаны кремом, ведь она готовит мой любимый торт.

Но, к сожалению, эта красивая история не про меня.

Дверь открылась, и я впервые за долгие семь лет увидела свою мать. Она родила меня в двадцать лет, значит, сейчас ей не должно быть и сорока, но выглядела она на все пятьдесят. Синяки под глазами, немытые несколько дней волосы. Надеты на ней были какие-то скорее лохмотья, чем одежда. И конечно же, от неё за версту разило алкоголем.

– Маргарет? – хриплым голосом произнесла она. – Ты же должна была приехать в выходные.

– Сегодня как раз последний день выходных, именно сегодня я и должна была приехать. Я тебе звонила, но ты не брала трубку. Я написала СМС, видимо, ты его тоже не видела.

– Ну да что уж теперь.

– Действительно.

– Проходи, располагайся.

Обстановка внутри дома была похожа на то, что кто-то надругался над твоими детскими воспоминаниями. Всё, как в детстве, только в блеклом цвете и покрытое слоем пыли.

– Моя комната, как и раньше, наверху? – задала я вопрос.

– Да, – мать ответила так, будто я не спустя семь лет приехала, а ходила в магазин за хлебом и вот вернулась. У неё не было ни вопросов, ни, в принципе, особого желания со мной разговаривать.

Я взяла чемодан, затащила его по лестнице на второй этаж и открыла дверь в свою комнату. Здесь всё было так же, как и в день моего отъезда, буквально и без преувеличения. Незастеленная кровать, открытые дверцы шкафов, внутри валяются вещи, которые мы с папой решили не брать тогда, и даже открытая раскраска на столе.

При других обстоятельствах любого окутало бы приятное чувство ностальгии по детству или умиление, мол, мама сохранила здесь всё как в тот день, когда я уехал. Она меня так любит и так скучала по мне. Но это снова не моя история. Она просто даже и не заметила, что меня нет. Сомневаюсь, что с тех пор она вообще хоть раз сюда заходила.