Мастер марионеток

На въезде скромная будка с надписью «охрана», но у будки стоит огромный бугай нескромного вида, шлагбаум перед моим «фордом» уверенно опускается, рискуя рубануть по полировке капота. Здоровяк пристально смотрит мне в глаза из-под своей форменной, пятнистой кепки. В его взгляде, как и в самой манере держаться, сквозит уверенность и правота, руки небрежно засунуты под пояс и правая рука невзначай ощупывает черную кобуру.

Открываю дверь, не глуша мотора и не отрывая от бугая своих карих глаз, пружинистой походкой подхожу к охраннику.

Я не задумываюсь о своих действиях, отработанным до автоматизма небрежным движением, левая рука ныряет в нагрудный карман и возвращается оттуда с красным удостоверением, поверх которого золотыми буквами выгравировано: ФСБ.

Смотрю снизу-вверх на здоровенного мужчину, но тот начинает таять, буквально на глазах, уже через секунду мне кажется, что мы примерно одного роста, а еще через секунду шлагбаум медленно поднимается вверх. Путь в коттеджный поселок становится свободным, а парень сбивчиво начинает говорить.

– Здравия желаю, – бедняга запнулся, видно, что должность и звание не успел рассмотреть – привычка козырять перед штатским служебным удостоверением и вовремя успеть его закрыть. На лице охранника отразилось смущение, но он тут же взял под козырек – служил и не «срочник», помечаю я мысленно, а парень скороговоркой продолжает говорить, – переулок Гагарина, это прямо и направо, – показывает он куда-то рукой, – последний коттедж по левую сторону, Семен Михайлович занимал правую часть.

Я смотрю на парня с легким интересом, и он произносит, замечая мой взгляд, – да все ваши уже с утра там… на месте, – последние слова прозвучали уж как-то слишком по-детски, я вижу испуг и смущение в его глазах. Что ж, очевидно, охранник начал спорить с полицией и его припугнули, когда я возвращаюсь к своей машине, прислушиваюсь к мысли, – мне немного жаль его.

Дорога ровная, по бокам кипарисы – как будто не Питер, а Сочи, или Крым.

Сворачиваю направо и подъезжаю к коттеджу, на парковке возле дома насчитываю восемь машин. Синий БМВ и вишневый Купер припаркованы скромно, в стороне от других – мои дознаватели уже на месте, с минуту подумав, подъезжаю к ним.

Дверь не заперта, в доме шумно, вхожу внутрь и осматриваюсь по сторонам. С верхних этажей до меня доносятся обрывки разговоров и сухое пощелкивание, с которым обычно работает фотоаппарат.