Регрессор в СССР. Лето 1977. Книга 1

По этому приказу любого человека можно было демократически задержать без суда и следствия на 30 суток и колоть там «подозреваемого» как угодно и на что угодно …

О времена, о нравы…

Короче говоря, я спрятал «плётку» в квартире и лишь изредка брал пистолет с собой.

Затем наступили новые времена, где ствол уже практически носить было не нужно, зато нужно было носить деньги и чем больше, тем лучше. Тогда-то я и зарыл его тут, за домом под большим валуном.

– Эх, дела наши тяжкие, – сказал я себе под нос, хлебнул и пошёл в дом.

… – Ну, что вам сказать о себе… – проговорил я, сидя за столом, на котором стояли все мои. – Мне очень плохо…

Я смотрел на них, на их портреты, и пытался вспомнить мою жизнь с ними и сравнить с жизнью без них…

Вот они все, тут… а что там за окном?.. Там чужой мир. Там практически все мне чужие и никого у меня в том мире не осталось. Да, там есть знакомые и даже друзья. Иногда кажется, что там хорошо…

– Но хорошо там быть не может, ведь вас там нет! Ведь вы же здесь! Все мои роднулечки…

Вот бабушка, которая вырастила меня, вот мама, которая так рано «ушла», а вот моя беременная жена, которую ё****** дебил на мерседесе сбил на пешеходном переходе.

Вот они, тут, рядом… а что там?..

Я посмотрел в окно. Там была ночь… Я выпил.

– Ну, так пусть всегда будет ночь, – сказал я и взял пистолет.

Глава 2

26 июля. Вторник. 1977 год.

Темнота… Что-то уж очень всё быстро произошло. Быстро и непонятно. Неужели так бывает.

Я же даже на курок не нажал… Да что там не нажал, я его даже с предохранителя не снял. Только дотронулся. И что тогда?.. Непроизвольный выстрел? Да вряд ли… Может взрыв какой-нибудь?!

«Какой, например?..» – спросил я сам себя.

«Хрен знает какой – термический или термоядерный, не суть… В данном случае это не имеет никакого значения. Важно, что раз и темнота,» – ответил я себе же.

«Почему в нашем посёлке и над моим домом?.. или по моему дому будет правильней сказать?.

.»

«Откуда я это знаю почему… Может и не война вовсе, а инфаркт какой-нибудь… Быть может я уже умер…»

Мысль была странная, ведь я мыслю, а значит жив. Мысли путались.

Самое простое – это открыть глаза и посмотреть, что с домом…

Легко сказать, да трудно сделать. Открыть глаза не получалось. Да и вообще тело не ощущалось… К тому же я поймал себя на мысли, что нет звуков.

По ходу дела я приехал. Это конечная остановка и имя ей – Смерть!..