Неоновый огонь. Стихи

«Меня окружают ангелы…»

Меня окружают ангелы…

Эх, терпят меня они

зачем – эгоиста наглого

и плоского, как винил?

Беспечно летят мгновения,

мелькает за часом час.

И светлая грусть осенняя

на солнце горит, лучась.

Готовятся люди к холоду.

Я, кажется, не готов.

Планета моя расколота.

Корабль мой без бортов.

Ни компаса нет, ни таймера.

Я этого сам хотел.

Я знаю, что скрыта камера,

но будто не помню, где.

Лучи светят инфракрасные,

и слышится ультразвук.

С катушек слетают массово

бегущие от разлук.

Сверхновое плюс сверхстарое

в итоге равно нулю.

Все окна закрыты ставнями,

а я всё равно не сплю.

Мне видятся сны обычные

в реальности, наяву.

Сравнив всё, что вижу, с притчами,

смеюсь я, потом реву.

Я будто попал в чуть видимый

нервущийся чудо-круг,

и не разобрать, где критика,

где льстят, где зачем-то врут.

И сам уж себе не верю я,

и сам себя не пойму.

Создавшаяся империя

мне будто не по уму.

Начало в конец поставлено.

Дух времени возмужал.

Хоть нервы мои из стали, но

их грубо разъела ржа.

Проступки несу в кармане я,

а совесть средь них орёт.

Спасибо за понимание,

так легче идти вперёд.

Не переписать жизнь набело,

но штука вот в чём, друзья:

меня окружают ангелы

и ждут, что исправлюсь я.

«Мессией не станет Месси…»

Мессией не станет Месси.

Я шепотом пропою:

поменьше бы всем депрессий

в нелёгком своём бою.

Оставим обиды, ссоры.

Возрадуемся, друзья.

Конец наступает скоро.

Не знаю, готов ли я.

Цикада в траве стрекочет.

На землю спустилась ночь.

Когда слишком много кочек,

спокойно идти невмочь.

Но если смотреть под ноги,

хоть изредка, но смотреть —

покажется очень многим

отнюдь не опасной смерть.

На поле кровавой битвы

не страшно полечь совсем,

когда на устах молитва,

а ноги – в родной росе.

Редакция

Лукавство во взгляде виднелось,

приветлив казённый был дом.

Спасибо, товарищ, за смелость,

но верится как-то с трудом,

что ты прям совсем не виновен.

Никак не утихнет война.

Редакция требует крови?

А сколько заплатит она?

Для дела важны фигуранты,

а ты подходящий типаж.

Догадываешься и сам ты:

мир вовсе не ваш или наш,

он общий. Но дело не в этом,

а в том, что без денег – кранты.