Из пушки по воробьям. Стихотворные пародии и пасквили

Послушай, мама! Во дворах Басманной

Всё та же сырость. Слякоть. Непокой.

Я вновь влюбилась… Как? Тебе не странно?

…Мелькнет улыбка в свечке восковой.

*

Прекрасны персептроны Розенблатта,

Не может быть хреновым персептрон.

А у меня вообще ума палата, —

Ферменты мысли всем несут урон.

Послушай, критик, ты не креативен, —

Всё те же сказки врёшь про здравый смысл?

Ведь ты, по сути, слаб и дефективен,

У тому же, головою старой лыс.

Растут из неба грузди и поганки,

Ещё сосули всякие растут,

Илья Пророк давно ездец на танке,

И даже Моисей сменил статут.

Так что ж вы все куражитесь и ржёте,

Брезенты ваши – это не батут.

Нейтрино постоянно при работе,

Пронижут нафиг и башку снесут.

И свечки – это вам не персептроны,

Зажжёшь одну, пошепчешь, – пирожок.

Кому-то, может, писаны законы,

По мне, так мир – постылый драмкружок.

Влюблюсь, пожалуй, будет чем заняться.

Забуду я про синхрофазотрон,

Ускорюсь так, что поглупею, братцы!

И выйду из вселенной этой вон.

У глупости особые законы

Валя Кальм

Вдыхаю хвойность розмарина

в старючем глиняном горшке.

«Я не люблю тебя, Марина»

засела мысль в моей бошке.

Хоть застрелись или повесься

иль бесприданницей ко дну,

твои стихи придонной взвесью

сманили душу ни одну

*

иные топятся и ныне,

пугая щуку и треску.

*

Дрожа в космическом компоте,

убей уныние и хмарь.

В одном записано блокноте:

«имеешь право, хоть и тварь*»

*«Тварь я дрожащая или право имею» (Ф.

Дрожа в комическом экстазе,

Я прочитала сей компот.

Какой процентщице, заразе,

Покоя Муза не даёт?

Имеет тварь, конечно, право,

Не только пить, не только есть,

Но и налево, и направо

Блохастую раскинуть шерсть.

В её башке сомнений нету,

Какой ногой чесать живот,

Она сживёт того со свету,

Кто ей полаять не даёт.

У твари нет других понятий,

Как только миску охранять,

И тварей этих просто рати,

А пародистов только рать.

Увы-увы, дрожу и плачу,

И к совершенству не стремлюсь.

Зачем пародии фигачу,

Пойду и с хохота напьюсь.

Вы, Достоевский, просто фуфель,

Старорежимный идиот.

Стишок у твари чистый трюфель,

Шедевр, конфетка, стопятьсот!

Вдыхаю Музины миазмы,

Её сегодня просто прёт.

Дошла старуха до маразма,

На ширпотреб она клюёт.

Как быть, не знаю, вот загвоздка,

Сама от запахов тащусь.