Три истории

– Ты мне расскажешь, что случилось.

– Тебе лучше этого не знать – я встала и ушла в комнату, легла на кровать.

Нет, нужно с этим заканчивать. Однозначно заканчивать. Я не хочу свадьбы, не хочу никакой свадьбы с ним. Дура блин, что согласилась, почему меня не научили говорить нет. Сказала бы нет и все на этом….Хотя тогда я бы не встретила его….Блин!

В общем вот такой ход мыслей привел меня ночью на кухню. Я снова посмотрела в окно, потом залезла во вк, посмотрела на профиль Кристины, была онлайн в одиннадцать.

Неужели умер? Нет, он должен выжить.

В этот момент я или какой-то голос в моей голове решили, что он выживет, если я брошу Сашу.

К семи утра моя речь была готова, в идеале, звучала она так:

«Саша, ты хороший парень, но мы с тобой разные – это факт, ты сам это видишь. Многие, конечно говорят, что плюс и минус притягиваются, но сам понимаешь, что это ерунда. Честно, тогда я боялась тебе сказать «Нет», а когда сказала «Да», все хотела серьезно поговорить про свадьбу, но как обычно все откладывала и откладывала.

Да, я беру в этом вопросе всю вину на себя, прости меня, но я не готова выходить замуж, пока. И наверно после моей речи, нам стоит расстаться».

Неплохая речь, я ее заучила и ждала, когда он проснется. Вот уже восемь утра, я слышу скрип кровати, потом он появляется на кухне.

– Ты давно встала? – спрашивает он.

– Я и не ложилась – отвечаю ему.

– Волнуешься?

– Нам надо серьезно поговорить. Сядь.

Он садится.

– Саша ты хороший парень.

Мой телефон начинает жужжать, я вздрагиваю.

На дисплее: Кристина.

– Алло – я резко беру трубку.

– Извини, Ань, он умер – говорит она.

– Что?

– Я ничего не смогла сделать.

– Нет…Не может быть – я чувствую слезы на своих губах – Могу приехать?

– Только быстрей, труп прятать нужно.

– Сейчас буду!

Я убрала телефон от уха.

– Что случилось? – спрашивает Саша.

– Я от тебя ухожу! – говорю я со слезами на глазах и бегу одеваться. Саша идет за мной, пытается что-то сказать, просит ответов, но я не слышу его.

Почему он не может заткнуться.

Леша умер…Я убила человека…Он умер.

ИСТОРИЯ 2.

Дорога домой.

Эта история началась поздней осенью прошлого года, шел сильный дождь, и, возможно, если бы его не было, то и истории бы не было, но он, как назло, был.

Шоссе. Я на новой машине марки Хонда. Синяя машина, которую будет очень тяжело мыть, на ней остаются белые разводы, которые ничем не убрать, но, конечно, сейчас не об этом.