Моя милая стерва. Дневники охотницы за женихами. Том 1

Узнала я об этом как по иронии судьбы, опять же через три с половиной года, только не назад, а вперёд. Когда переехала жить из Санкт-Петербурга в Калифорнию. А тогда, при знакомстве с этим американцем, сразу же освежившим мои воспоминания о штате золотоискателей, почти все их небольшие городки рядом с Голливудом сливались для меня в одно целое под названием Лос-Анджелес.

Ho o нём, o приятелe-aнжелинoсe, разговор, как говорится, отдельный, особый. И я к нему вернусь.

А пока «СЕТЬ». Во всей её красе.

Шарм 6-й.

Ох уж эти сайты международных знакомств!

Ох уж эти сайты международных знакомств!

Однажды зарегистрировавшись, ты попадаешь в какой-то лабиринт. Ежедневно тебе приходит рассылка с фотками новых пользователей. И создаётся иллюзия бесконечного поиска, возможно, всё лучшего спутника жизни. Но это – самообман, потому что это – игра взрослых мальчиков и девочек, говорящих на разных языках в прямом и переносном смысле. И найти там своего человека и не ошибиться в выборе почти невозможно.

Утвержденных или установленных правил этой непростой игры никто нигде не найдёт и не узнает. Пока сам не станешь участником и не попробуешь, можно и не догадаться, что эти правила существуют, они никем не оглашаются. Но лучше их уловить побыстрее. Чтобы пoтoм не было больно.

Я сразу для себя решила, что игра эта несерьёзная и воспринимать всё происходящее в ней надо с максимальной лёгкостью и иронией. Иначе пропадёшь.

Игроки-то – хитрые заразы, пишут одно, думают другое, делают третье. Но, как говорится, бумага всё стерпит. Вот и сеть тоже. Пиши сколько душе угодно и, что угодно – всегда можно испариться, если и/или когда надоест (а это – прямо как в реальности). И не потому, что кто-то плохой. Просто у всех своя цель и каждый добивается её по-своему, появляясь и исчезая.

E-мэйлы приходили с разной периодичностью, то густо, то пусто. Казалось, что по ним можно было определить даже характер человека.

Как по почерку, например.

Несколько, ну очень серьёзных профессоров из Испании, пыталось завязать знакомство со мной на непонятное мне перспективное завтра, на какое-то неопределённое светлое будущее. Почему-то всех этих испанцев, присылавших мне длиннющие письма, я представляла Дон Кихотами, обязательно на коне, усатыми и в шляпе, с длинными кудрями до плеч. А на фотографиях внешне они больше смахивали на гоголевского Тараса Бульбу.