Триада. Полное погружение. Том 1

Я сделала пару шагов и чуть пошатнулась, глянула на свою койку, в которой провела три последних месяца, и в очередной раз утвердилась в правильности своего решения.

– До встречи в следующей жизни! – напоследок сказала мне подруга, когда я уже была у двери с небольшой сумкой на руках.

– Угу, – хмыкнула я и покинула надоевшую палату.

Встречали меня не совсем друзья. Юрист консультант широкого профиля и не менее широких габаритов когда-то представлял моего отца, а после, можно сказать по наследству, достался мне.

– Риточка, – добродушно улыбнулся дядя Дима, помогая мне подняться с кресла-каталки, – хорошо выглядишь.

– Всё шутите, дядя Дима, – улыбнулась я в ответ и, стараясь не показывать боли, сама дошла до машины. К счастью, серебристый седан был припаркован прямо у выхода. Не уверена, что смогла бы дойти до парковки для посетителей. Дядя Дима распрощался с врачом, принял у нее мой пакет с лекарствами и поспешил к машине.

– Если и вы будете у меня спрашивать, точно ли я всё решила, я откажусь от ваших услуг, – прервала я старого друга отца, когда тот набирал воздуха в могучую грудь.

– Ну, знаешь ли… – возмутился он.

– Лучше скажите, вы нашли покупателя на квартиру?

– Нашел. Я ее у тебя выкуплю. По честной рыночной цене, не волнуйся.

Я и не волновалась, для юриста дядя Дима был даже излишне честным.

– Тогда поедем сначала к нотариусу, оформим сделку, а потом домой, – удовлетворенно кивнула я и расслабленно откинула голову на подголовник.

– Сколько тебе осталось? – тихо спросил меня дядя Дима.

– Если бы осталась в больнице, то месяц, а так… Недели две, максимум три.

– Тогда деньги я тебе переведу сейчас, а акт приема-передачи оформим с отсрочкой в месяц.

– Многовато вы мне отводите.

– Месяц, и не спорь, – строго сказал юрист. – Твой отец, будь он жив, сожрал бы меня живьем, если бы узнал, в чём я собираюсь тебе помогать, но лучше уж так, чем… – он не договорил.

Когда с необходимыми юридическими вопросами было покончено, печати поставлены, а деньги перекочевали на мой счет, мы, наконец, приехали домой.

– Есть хочу, – пожаловалась я, усаживаясь на диван.

– Так ты же вроде… – неуверенно начал дядя Дима, покосившись на пластиковую трубку.

– Это – не еда, – ткнула я пальцем в осточертевшую банку с раствором.