Ребенок от миллиардера

Не хочу снова стать причиной для сплетен, поэтому перестаю сражаться за свою неприкосновенность.

– Что вы делаете? – вопрос получается каким-то писклявым, как у перепуганного цыпленка.

– Спокойно! Это же просто танец, Варвара, – укоряет меня босс.

– Я, кажется, от него отказалась.

– Терпеть не могу отказы, – ничуть не смущаясь, заявляет Абрамов. Причем это прозвучало настолько властно, что теряюсь с ответом. Босс проводит ладонью по моей спине, обняв другой рукой за талию. Инстинктивно расправляю плечи, отчего невольно упираюсь грудью в его грудь.

Отступать некуда! Абрамов довольно ухмыляется мне в лицо, наслаждаясь капитуляцией.  В этот момент до меня доходит, насколько этот мужчина неотразим, и одновременно смертельно опасен…

Стараюсь сконцентрироваться на своих ногах, поймать ритм. Хотя босс ведет так уверенно, что этого даже не нужно. Этот мужчина подавляет, и я понимаю, что плыву за ним, как послушный листок за течением. Пытаюсь внушать себе, что это не более чем танец, но запах мужчины, терпкий и волнующий, щекочет ноздри, пробуждает желания… Таю в крепких объятиях, сама льну к сильному телу, такому большому и мускулистому, надеясь, что мой партнер по танцу не почувствует, как бешено стучит мое сердце.

Рука Абрамова случайно касается моего голого плеча. От этого мимолетного прикосновения меня будто током бьет. Приятные волны пробегают по всему телу. С ужасом понимаю, что босс может заметить мое состояние. Чуть отстраняюсь, едва дышу, чтобы не захмелеть от запаха потрясающе вкусной туалетной воды босса.

Считаю шаги, повторяю слова песни – играет Стинг, пробирающий до костей своей пронзительной песней, хотя не все успеваю для себя переводить с английского. Не понимаю, как пропускаю конец мелодии. Музыка стихла, а мы все еще покачиваемся… Вздрогнув, затравленно оглядываюсь – все смотрят на нас. Высвободившись из объятий босса, киваю ему – говорить не могу, в горле ком, почти бегом покидаю помещение. Мне просто необходим свежий воздух…

***

– О чем болтала с боссом? – подлетает ко мне на улице довольная как слон Зоя.

 – Я же говорила!

– Говорила что?

– Ты ему нравишься.

– Кому?

– Ох, Варь, с тобой невозможно разговаривать, – фыркает подруга. – Конечно же я не про ди-джея! Абрамов тебя на танец пригласил. Да что там, он тебя на танцпол силой тащил.

– Ему потанцевать бедному не с кем было, – отвечаю иронизируя. – Его Акула приболела.

– Так ей и надо, – говорит довольная Зоя.