Твоя Мари. Неубиваемая

– Не начинай, а? – прошу я, морщась. – Опять будем выяснять причину? Побудь хоть вечер не моим психологом, а?

– Я и так не твой психолог.

– Это что же – вы ругаетесь? – замечает Кот, обмахивая шашлыки.

– Это у нас такой замысловатый процесс терапии, – я дотягиваюсь до пачки сигарет и закуриваю. – У Олега Николаевича иногда играет второе высшее образование.

– Мари! – предостерегающе произносит Олег, и я умолкаю, устыдившись собственных слов. Ну, вот зачем я это сказала, это же несправедливо…

Костя между тем дожаривает первые шашлыки, снимает их с мангала и кладет на тарелку:

– Что, братан, под пивко?

У Олега несколько банок безалкогольного, он его не особенно пьет, считая, что это не имеет большого смысла, но иногда под мясо, вот как сегодня.

– Не хочу. Вина лучше плесни мне.

– Сиди, я принесу, – Костя скрывается в доме, а Олег, улучив момент, быстро целует меня в губы:

– Я соскучился, – поправляет мне растрепавшиеся на ветру волосы.

– Извини, ладно?

– За что? – удивленно переспрашивает он.

– За подколы.

– Ой, брось ты, Мари, нашла, о чем думать, – отмахивается он.

Вот именно – он настолько привык к моим постоянным язвительным замечаниям, что уже не замечает их. А я порой, словно услышав себя со стороны, ужасаюсь тому, какие вещи говорю не то что Верхнему – просто мужчине. Я совершенно разучилась бояться, похоже, когда поняла, что мой страх сворачивает Олега в бараний рог. Плохо…

Возвращается Костя с бокалом белого вина в руке:

– У вас тут, смотрю, как в хорошем баре – не из кружек пьют-то.

– Конечно, не буду, – на тарелке возле меня несколько бутербродов с авокадо и красной рыбой и неизменный тар-тар из семги, который делает Олег.

– Как ты вообще без мяса живешь, не понимаю, – Костя загружает на мангал вторую порцию шашлыков, моет руки и садится на мешок.

– Привыкла. Я ж не по идейным соображениям, просто организм перестал воспринимать мясо, вот и все, – я пожимаю плечами и беру бутерброд.

– А я все думал, что ты по моде – вегетарианка, – он откупоривает банку пива, делает большой глоток и довольно крякает: – Ох, хорошо… холодненькое…

– Ты сейчас куда направляешься? – интересуюсь, сделав глоток вина.

– Хочу на Урал прокатиться, там у меня дружбан армейский.

– Не представляю, как ты вот так ездишь – один, на мотоцикле, по трассам.