Курган. Повесть

На голове его красовалась шляпа с дырочками.

– Это Семка ГПУшник, я его знаю, – зашептала мне Юлька.

– А ну, убирайтесь оттуда!

– Ваша, что ли, земля, что вы тут распоряжаетесь? – крикнул я ему сверху.

– Я сейчас тебе ухи надеру! – Семка отложил косу и стал карабкаться к нам.

Мы с лопатами скатились вниз с другой стороны. Семка был уже наверху и что-то орал нам вслед. Новое дело, конкурент.

– Он что, родственник Пушкина?

– Какого Пушкина? – не поняла Юлька.

– Сама сказала – Семка Пушкин.

– А, нет, «ГПУшник» его прозвали, он в охране служил.

У него еще дома козы живут. Мне Катька говорила, он их сосед…

Я слушал ее вполуха. Что значила эта яма на вершине холма? Может, курган уже пустой… Разве роют сверху… И как вообще нужно рыть, может, сбоку…

– Валя, не слышишь, что ли?

– А? Чего?

– Говорю, в этом году точно на море поедем, папа обещал.

– Он каждый год обещает… А курган как же?

Она промолчала.

На следующий день я решил покопаться в книгах, может, что-то прочитаю про клады: ну, там, как рыть, приемы всякие, словом, тайны профессии.

Наткнулся на фотографии – вот родители на Севере, вот мама со мной маленьким стоит, улыбается… Дверь открылась, и вошел Димка! Я быстро сунул альбом с фотографиями под подушку. Загорел-то как! Побывал с матерью на море, полон впечатлений.

– Да, вот тебе, – достал что-то из кармана, протянул мне. Брелок! Электронный, знает 23 мелодии, вот друг так друг… Правда, своих ключей у меня нет, ничего, общие прицеплю.

Он заметил лежащие на столе и диване книги:

– К школе готовишься?

– Про клады ищу.

Вот послушай, что я у Соловьева вычитал. Так… А вот: «Одни кости мертвецов привязывали скифа к стране, и ничего, кроме могил, не оставил он в историческое наследие племенам грядущим…» Прикинь, как не оставил? Сразу видно, что этот толстенный Соловьев ни фига не петрил в сокровищах!

– В каких сокровищах?

– В кургане которые.

– Да нет там уже ничего, я у матери спрашивал, она говорит, точно копали там.

– Кто? Нашли что-нибудь?

– Этого она не знает… Или говорить не хочет… Слушай, а ты можешь в музей съездить, в краеведческий, мне мать говорила, что…

– Поедем вместе? – перебил я его.

Он помялся.

– Не могу, с отцом обещал на бахчу съездить.

– А, тогда ладно, – я стал перелистывать книгу.

– Пойдем ко мне?

– Неохота.

Он помолчал.

– Ну, пока тогда.

– Пока.

Я взялся за брелок, слушал его комариные мелодии. На душе было тоскливо.