Выключатель тьмы

– Они сказали…

– А плевать я хотел, что они сказали, у меня производство стоит, – бригадир добавляет пару слов, от которых краснеют стены, – чтоб сегодня же медь была, вон, заказ важнецкий!

И сам понимаю, что заказ важнецкий, и будь мы все прокляты, если заказ этот не сделаем.

– А если это…

– Чего такое?

– А если с других заказиков медь пощипать?

– Ну, пощипай, кто тебе не дает-то, щипун ты наш… Заказчики ждут, чтобы к вечеру сделано было, мне этим людям в глаза стыдно смотреть будет…

Добавляет три слова, от которых станки затыкают уши.

Иду по цехам через грохот станков и жужжание конвейеров, кто-то сбивает меня с ног, швыряет на землю, что за черт, вообще охренели, что ли, над головой проносится балка, влекомая козловым краном, а-а, спасибо, уберегли, счас бы мне этой балкой по черепушке…

Медь…

Легко сказать, где достать прикажете, медь на дороге не валяется… то есть, где-то может и валяется, но не в тех количествах, в каких надо…

Вхожу в дальний цех, на душе теплеет, первый раз за день перевожу дух.

Медь. Много меди. Вон она, на тележках, красноватая, бесформенная еще сама не понимающая, кто она и что она, и чем она будет. Но – медь.

Хватаю за рукав тощего работягу, он оторопело смотрит на меня, хлопает глазами, похоже, уже под мухой, кто празднику рад, тот и накануне пьян… Питница, однако, сегодня… тяпница…

– Давай… в восьмой цех пару вагонов отгрузи…

– Чаво?

– В восьмой цех, говорю, пару вагонов!

– Охренел или как?

– Да у нас заказ срочный!

– А мы тут чего, думаешь, воздух пинаем? У нас-то заказ посрочнее будет, попробуй не сделай, вообще бошки поснимают…

– А что у вас тут?

– А то сам е вишь…

Смотрю на конвейер.

Вздрагиваю. Понимаю, что черта с два мне тут кто-то даст медь урвать, не бывать тому…

По конвейеру ползут лбы. Большие, тяжелые, медные, девки в дверях перебирают готовые лбы, это хорошие, это в брак, Лю-юська, чего брак в хорошие кладешь, потом пенделей огребешь, мало не покажется…

Лбы. Большие. Медные.