Победы не Будет. Перерождение

23 ноября 2043 года.

Время местное: 21:30.

Место: Город на берегу моря. Тель-Авив. Яффский морской порт.

Сегодняшний двадцать третий ноябрьский день, был тёплым и спокойным. Море не бушевало. Чайки резвясь, набирали высоту и с дикими воплями словно винтокрылые штурмовики пикировали на косяки рыб под водой.

Роланд Хатчинсон, посланник и переговорщик «США», вышел палубу и подойдя к носовому релингу, посмотрел в даль.

«Где-то сейчас метут метели… брр… а здесь хорошо…» – подумал он и это согрело его душу.

Он осмотрелся. Солнце клонилась к закату. На пирсе не спеша гуляли люди. Единственно, что выделялось на не чем не приметном фоне, это то, что через каждые метров сто ходил патрульный в чёрной военной спец форме и оружием в руках.

Как только белая яхта зашла в фарватер не большого порта, на пирсе, фигуры слегка оживились. Кто-то смотрел в бинокль. Кто-то, что-то указывал размахивающими жестами. Тот человек, кто так бодро пытался, что-то сообщить жестами именно яхте, выбежал на первый, походу слева, свободный причал.

Роланд Хатчинсон, приветливо помахал в ответ рукой и слегка поджал подбородок к груди.

– Пол. Нас походу уже встречают. Как я понял, они хотят чтобы мы причалили туда. Где тот человек руками машет.

– Принял. Заруливаю к указанному причалу. – ответил капитан судна и начал плавно лавировать к указанной точке, на которой уже были слышны активные разговоры.

На дороге, возле пирса, остановился бронированный чёрный джип «GMC».

Ролан, хорошо знал арабский язык и понимал, что они просят его «быстрее причалить и спуститься к ним». Яхта качнулась и остановилась. Один человек тут же выбежал из главной палубы и кинул конец каната людям в низу. Тем временем из правой стороны палубы по середине судна, начал плавно выезжать мостик, по которому можно было спуститься на причал. Механизм закончив свою работу, коснулся причала, тут же, поднял поручни и ступеньки, образовав собой лестничный марш. Роланд спустился. Его тут же окружили вооружённые люди. Пристально наблюдая по сторонам и один из них, низким голосом с явным акцентом, произнёс.

– Давай, пошёль, не стой как вкопанный.

Роланд и его близкое окружение начали движение к чёрному автомобилю с наглухо тонированными стёклами, стоящему на дороге в районе пирса. В округе уже не было не единого гражданского человека, только люди в чёрной форме и хорошо вооружённые.