Подарок от бывшего

Надо бы заканчивать разговор, но поток слов на другом конце трубки не остановить, у меня даже вставить ничего не получается. Остается только ждать, когда моя собеседница выдохнется и перев?дет дух.

– Липа! Наполеон или медовик? – голос Трофимовой раздается из глубины супермаркета. И когда она успела убежать от меня? Помнит, зараза, про обещанные пирожные.

Думаете, после хачапури стоит есть тортики на ночь? Это был риторический вопрос, если что.

– Наполеон!

– С кем ты там разговариваешь? Совсем меня не слушаешь, – бурчит мама.

– Мы со Светой Трофимовой, я тебе про неё рассказывала, решили кино посмотреть.

– Вместо танцев на корпоративе?

– Ну да…

– Настя, тебе двадцать шесть, я хочу внуков! Какие кино с подружкой? Я думала, ты мне мужа из Москвы привезешь!

Я тихонько постанываю. Любимая тема всех родителей. Подумываю, озвучить ли ей мой новый план про замуж в тридцать лет? Допишу в заметки: «дети после тридцати двух» – для себя пожить надо, попутешествовать!!!

– Пока, мам!

Света опять материализуется рядом со мной, с коробкой «Наполеона» в руках:

– У тебя паспорт есть? Я свой забыла.

Ничего удивительного. Это ведь Трофимова, она постоянно всё забывает.

Молча вздыхаю, начиная шарить одной рукой в сумочке. Наверное, я выгляжу комично. Всё ещё прижимаю плечом телефон, под мышкой зажата бутылка шампанского, пытаюсь балансировать на одной ноге, поддерживая сумку, дабы облегчить себе поиск удостоверения личности.

И тут происходит сразу несколько вещей, после которых я понимаю – вечер действительно перестает быть томным.

Первое:

– Настя? Липатова? – приятный баритон рассекает воздух справа от меня. Заглушает собой легкую новогоднюю музыку, звучащую в магазине, голоса и смех незнакомых парней, беспечную болтовню Светочки…

Второе:

Сердце замирает в груди, раненой птичкой падая куда-то в район пяток.

Третье:

УПС!

Шампанское выскальзывает и с громким звоном бьющегося стекла разлетается осколками на кафельном полу, образуя розовую лужу.

«Плевать!» – начинает визжать моя внутренняя истеричка. Очень надеюсь, что внешне я сама скала спокойствия. Ну разбила бутылку дорогого алкоголя, с кем не бывает. Оплачу.

Думаете, я не узнала бы этот голос из миллиона других голосов?

Если бы.

Как в замедленной сьемке поворачиваю голову, из-за чего мой телефон тоже валится на пол. Надеюсь, смартфончик выживет, но мне пока не до него.