МРОТ с того берега Ганга

В голове крутилась сумбурная мелодия из очередного сна с участием Вудушки, напоминающая «Obladi-Oblada», только с совершенно безумным текстом, что-то то ли про оладьи с бородой, то ли про орущих брадобреев.

– На бога надейся, а сам заплати! – раздался из подворотни голос пьяного Благослобана.

– Доброе утро, батюшка! – стараясь казаться веселым, пропел Иван.

Священник был на удивление весел и здравомыслящ. С утра он уже, похоже, напитался самогонной благодатью, но в целом праведной агрессии, про которую ходили легенды среди мухловцев-старожилов, не наблюдалось.

– Благослови Господь тебя на музыку сфер, коею несешь ты в футляре своем! Да извлечен будет дух Музыки великой из футляра сего, яко душа человеческая, Богу подобная, извлечена будет из футляра скорби и беспричинного самобичевания! – Отец Благослобан присел на крыльцо храма и открыл ноутбук, невзирая на дождь. – А посему приступим к искоренению зла неправого в интернете вездесущем, дабы подвергнути изгнанию из сетевого царствия демонов нечестивых! – его вскрики потонули в стуке клавиш.

– Благодарю, батюшка! – Иван утер платком лоб, покрытый слоем дождевой росы. – Завтра будет мой первый концерт в ДК. Буду рад, если придете.

Благослобан не обращал на него внимания и что-то настукивал на клавиатуре. Видно было, что демонов в его отсутствие развелось немало.

– Иди, иди, сын мой. Будущее покажет, но лишь слушай голос Господа нашего, и да воздаст он тебе разумения, якоже отличить мог деву святую от нечестивой, а остальное как Бог даст, – сказал он, махнув рукой в неопределенном направлении.

Иван хотел что-то ответить, но вдруг почувствовал прилив знакомой дрожи в мышцах. Он не успел опереться на что-нибудь твердое и уже через секунду безвольно барахтался в луже, судорожно двигая конечностями, словно выплюнутый птицей покалеченный жук. Тусклый шарик солнца, проглядывающий сквозь серое небо, превратился в круглое лицо Вудушки, которая приблизилась к нему и громогласно прошептала:

«Стреляй в двери, стреляй в стены, но не в себя…».

Глава 7. Почти ничего мистического

– Так существует или не существует? – Сэм удивленно уставился на профессора, который сохранял спокойствие Сфинкса.

– Если говорить о вирусе как о живом микроорганизме, то его не существует. МРОТ – это не палочки и не штаммы. Здесь скорее уместна аналогия… мм… С компьютерным вирусом. Представьте, что мозг человека – это компьютер, постоянно обрабатывающий информацию.