Скитание бабочки

Мира поднялась наверх и начала с ещё одного захламлённого помещения. Здесь вместо книг большими стопками лежали журналы, но всё на те же темы. Одежда, кружки, стаканы, бутылки из под лимонадов…. Опять ничего полезного.

Остаётся закрытая комната. В этот раз Мира не стала церемониться и с размаху ударила ногой в дверь. И это сработало, дверь открылась. Но, внутри ничего не оказалось. Просто пустая комната.

Если такой метод открывания дверей сработал на втором этаже, почему бы не попробовать его на первом.

Мира вернулась к ванной комнате и ударила ногой по двери. Ничего. Она попробовала ещё раз и ещё, но без результата.

Она села на пол рядом с лужей.

«И что я делаю?»

Это уже походило на помешательство. Мира пыталась сбежать от реальности и придумала важность своих неадекватных действий. Кто в своём уме будет ломать двери в заброшенном доме после того, как убил человека? Там нет ничего важного, просто старая ванна, скорее всего грязная и затопленная.

И что вообще она пыталась там найти? Спасение? Запасной выход в другую реальность? Ей уже ничего не может помочь, пора уже принять это как истину.

«Уже ничего не будет как раньше».

Настал вечер. Что бы окончательно не сойти с ума, Мира вышла на задний двор подышать свежим воздухом. Выбежав в порыве гнева, она не рассмотрела его. К её удивлению, даже полностью запущенный, он оставался красивым. Особенно бесподобно выглядел пруд с очень реалистичной статуей женщины.

Она показалась Мире знакомой. Нет, она не видела её раньше, но лицо знакомое, просто сложно вспомнить, где она его видела.

Женщина-статуя выглядит намного старше самой Миры. Её выражение лица…. Словно она устала от всего. Не обычная усталость или выгорание, а тяжесть пройденного пути, бремя знаний, которые не каждый из нас хочет получить, а получив, не знает, как от них избавиться.

Мира жалела её, но в то же время восхищалась работой мастера. Аккуратно сложенные складки на платье, доходящем до земли, чёткие черты лица, глубина и жизненная тяжесть взгляда – всё как настоящее.

Казалось, даже каждую прядь волос художник с любовью вырезал из камня. В её руках лежал маленький деревянный ящик.

Их словно не тронуло временем, абсолютно целые и чистые, ни трещинки, ни пылинки. Словно только вчера кто-то установил эту статую в этом заброшенном месте.

Присмотревшись, девушка заметила, что ящичек не плотно закрыт.

Мира подошла и заглянула в него. Внутри лежали две бумажки.