Ты моя проблема

Соколов обводит кабинет взглядом и наконец замечает меня.

– Что она тут делает? – его голос мгновенно грубеет.

– Собственно, это и есть дело.

Денис трет бровь костяшками пальцев. Раздумывает. Я словно вижу, как крутятся мысли в его голове.

– В чем суть?

Дамир Алимович разворачивает стоящий на столе ноутбук и запускает запись. Там, конечно же, я, огибающая спорткар с ключом наперевес.

– Ребята проверили. Этим утром она вышла из твоей квартиры. Я поэтому и решил сообщить лично. Мало ли близкая подруга… Не хотелось бы портить отношения.

– Сводная сестра, – отрезает Соколов, будто презирает одну мысль, что я могу быть ему другом, – я заплачу за ремонт.

– Ты же знаешь, я к тебе хорошо отношусь, но…

– Я все понимаю, – Денис пожимает Дамиру руку, – попрошу менеджера сделать перевод.

Больше они не говорят. Соколов просто выходит из кабинета. На меня внимания не обращает.

Я еще пару секунд нахожусь в прострации. А потом вздрагиваю и бегу за ним следом.

Остро чувствую на себе масляный взгляд Дамира и передергиваю плечами. Хочется стряхнуть с себя весь этот кошмар. Лысый, кстати, возвращает мне мой смартфон уже в проходе.

Еле-еле успеваю забежать в лифт, почти влетая в Дениса на всей скорости. Прилипаю к стенке, немного запрокинув голову.

– Прости, – бормочу, складывая ладони вместе прямо перед собой, – я не хотела, точнее… я не знала, что так получится.

Соколов смотрит вперед. Молчит. Стоит с ровной спиной, слегка расставив ноги в стороны.

Руки убраны в карманы спортивных штанов. Серых таких.

Пространства в лифте мало. Меня колотит от этой близости и атмосферы полной ярости. Не моей, конечно. Денис внешне выглядит спокойным, но я всеми фибрами души чувствую, насколько его коробит внутри. Наверное, пару раз в своих мыслях он уже точно открутил мне голову.

– Я верну деньги, у мамы попрошу… не знаю. Я найду. Прости, правда.

– Замолчи.

Он играет желваками. И кажется, раздражается от каждого моего вздоха.

Когда двери лифта расползаются в разные стороны, Соколов подается вперед. Очень быстро выходит на улицу.

Я бегу за ним хвостом. Шаг в шаг. Ощущаю, что бешу его этим еще больше, но поделать с собой ничего не могу. Вся эта ситуация ужасна, и теперь я чувствую себя перед ним в долгу. Хотя в реальности это так и есть.

Зачем он заплатил за меня эти деньги? Он же меня не переваривает. Да и благородство явно не его жизненное кредо.