Вкус вишнёвой лжи. 1 часть

Подруга проворно целует меня в щёку своими влажными губами, а после ретируется обратно в здание. Я обречённо смотрю ей в след, пока Элли окончательно не скрывается из виду.

***

Весь ужас ситуации, в которую я вляпалась, обрушивается лишь в тот момент, когда машина останавливается возле ретро-бара, расположенного недалеко от реки. Я знаю это место – старое потрёпанное временем заведение, в котором познакомились мои родители. У меня даже где-то их совместная фотка валяется.

Я прекрасно понимаю, почему мы приехали именно сюда: Элли обожает ретро вещички.

Тащится по этому стилю и не упускает ни одной возможности прикупить какой-нибудь сувенир.

Тёплый, но резкий ветер теребит подол платья, как только я выбираюсь из авто. Поправляю на плече сумочку – Элли всё-таки заставила её взять, потому что «так образ будет завершённым», – и осматриваюсь.

Смотрю на поблёкшую вывеску «Мир ретро» и вздыхаю. Мама столько раз рассказывала про её первую встречу с отцом в этом самом заведении, что кажется, будто я сама присутствовала там.

Я была ещё ребёнком и любила выдумывать всякие сюжетные линии об их встрече, поэтому оригинальная история смешалась с бесконечными фантазиями и перестала существовать. Наверное, в реальности всё было куда обычнее и скучнее, чем мои ложные воспоминания.

– Ты Ира? – резкий голос незаметно подкравшегося парня заставляет меня вздрогнуть.

Оборачиваюсь, отступая на шаг в сторону, и смотрю на незнакомца.

Это блондин с синими глазами и лёгкой еле заметной щетиной.

Одет в кожаную куртку, потёртые джинсы, кроссовки. На шее цепочка, на левой руке тоже. Губа, судя по всему, была разбита несколько дней назад – от раны остаётся только яркая полоска словно мазок фломастера. Парень коренастый, чуть выше меня ростом.

– Да. А ты не похож на Стаса, – замечаю я.

Вспоминаю, что на фотографиях парень Элли был с тёмными волосами и с татуировкой на шее.

– Потому что я не Стас, – усмехается блондин. – Он опаздывает, попросил встретить тебя.

Я Костян.

Кивает в сторону бара. Сумочка съезжает на локоть, и мне приходится вернуть её на плечо. Ладно. Костя так Костя. Наверное, это друг Стаса. Элли о нём ничего не рассказывала… Сколько ему лет? Двадцать? Явно уже не учится в школе, да и выглядит не прилежным мальчиком.

Костя останавливается возле дверей и достаёт сигареты. Прикуривает – я вижу, как дым расползается в пространстве и исчезает, наконец, достигая моего носа.