Без правил

 – Ты серьёзно, Демид?

Его имя мне удалось произнести ровно и твёрдо.

– Мой муж бизнесмен, и в подобных грязных делах не замешан. Я не знаю, зачем и почему ты копаешь в этом направлении, но это может сказаться на его репутации.

– Твой муж преступник. И он сядет, – он тоже перешёл на ты. – И ты либо не знаешь его, либо покрываешь. По статистике, ближайший сообщник – жена. Если следствие докажет твою причастность, сядешь и ты. Так что я советую тебе попросить адвоката вернуться и приступим к допросу.

* * *

– Я тебе вот что скажу, – Артёмова шлёпает передо мной на стол свой блокнот.

 – Видишь?

Не совсем понимаю, что именно я должна понять в её каракулях, поэтому поднимаю глаза на подругу. Алина, моя прислуга, как раз вносит в гостиную поднос с чаем и черничным рулетом.

– Я тщательно поискала информацию о твоём следаке.

– Он не мой, Лариса.

– Ну ты меня поняла, – она начинает расхаживать передо мной взад-вперёд, а потом, вдруг передумав этим заниматься, резко разворачивается и присаживается.

 – Пробивала по своим каналам, не просто заглянула в соцсети, хотя и туда тоже сходила. Но! Ты же прекрасно знаешь, человеку с такой профессией, как я, положено иметь некоторые связи.

– Ближе к делу, Лара.

– Так вот: ничего.

– Что – ничего? – я стала на неё уже злиться. Иногда она слишком увлекается, забывая, что не на театральной сцене.

– А то – ноль. Информации тупо ноль. Нет, ну кое-что есть, но всё очень гладенькое такое и обычненькое. Но конкретики нет.

Родился, окончил школу, вуз, не женат.

На последнем её слове я моргнула. Да какая мне разница вообще? Бред.

– Вот в профессиональном плане – почти ничего, какие-то общие размытые данные. Не находишь это странным? И тут вдруг он в столичном управлении полиции начинает вести довольное громкое дело.

– И что, по-твоему, это значит?

– Что твой Бахурин не простой мент. Скорее всего, он безопасник. Или перевёлся, или твоим мужем заинтересовались куда более серьёзные структуры.

Звучит не особо правдоподобно. А там кто его знает.

– Ну не знаю… – размышляю, сжав указательным и большим пальцем переносицу. От всего этого начинает болеть голова. – У Демида отец в полиции служил, на то время в милиции ещё.

– Продвиженец, думаешь?

– Не знаю. На того Бахурина, что я знала, непохоже. Да и вряд ли его взяли в госбезопасность, у него брата осудили, и тот в тюрьме умер. И сам он на учёте стоял в милиции. По глупости, но всё же.