Перлы

Перлы

Майя Динова

Перлы – ироничное название книги, созданной из постов, стихов и записок необычной девушки с 2007 по 2019 год. Это живая движущаяся история становление личности, с кризисами взросления, забавными этимологическими находками, любвеобильностью и эгоистическими выходками. Книга вызывает смешанные чувства по отношению к героине, но затягивает необычайно.Повествование движется обратно течению времени, таким образом глубже раскрывая личность героини.

Майя Динова

Перлы

Несмотря на то, что все тексты в этой книге строго документальные, некоторые имена изменены, некоторые стихи удалены, некоторые мысли сглажены – чтобы "Перлы" были, наконец, опубликованы.

2019

4 июня

События приходят на запрос. Я сколько себя помню, не любила звонить по телефону. Мне проще было писать людям и так держать связь. А поскольку ВК я использую во многом как коммуникатор, то уведомления о лс были самым оперативным средством связи. Но новый телефон резко прекратил присылать мне уведомления из разных соц.

сетей, а исправления в настройках, обновления и перезагрузки ничего не дали. В итоге мне стало проще звонить – такая связь стала оперативнее и эффективнее, и вместе с этим стало проще не читать тонны приложений, описаний и бэка, а задать нужные вопросы лично.

Некоторые, кто это все старался-писал, теперь обижаются, что я не читаю, а задаю вопросы, ответы на которые я могла бы прочесть, погуглить и т.д. И возмущаются "а для кого я это пишу?". Мне кажется для тех, у кого все ещё работают уведомления на телефоне и удобно поскроллить, наклонив голову, а не смотреть в глаза, для меня лично это – апгрейд.

P. S. Писала пост в метро на ходу, вдруг почувствовала удар локтем в плечо. Только думала отреагировать, подняла глаза, а это – шёл слепой…

11 мая

(Гитаре)

За окном уходящая гроза вспыхивает белыми молниями,

Ленивый дождь громкими кляксами падает на карниз,

На горизонте в промежутке домов светлеет небо,

И уже слышно, как проснулся проспект.

А я глубоко вдыхаю запах мокрой листвы,

Льющийся из распахнутых дверей балкона,

И запах из груди моей чёрной гитары,

Радостной, что её расчехлили впервые за пару лет.

Я слушаю серебряный звук её серебряных струн.

Потому что достаточно знать всего семь аккордов, как я,

Чтобы поговорить с кем-то майской ночью во время грозы,

И прищуриваться сонными глазами, представляя, что это уже солнце

Порозовило стены вон тех далёких домов.