Записки автора. Том III

И кутерьма уже зимы

Закружит вальсом по бульвару,

Распустит снежные клубица,

Покроет ватным одеялом,

Все то, что не сбылось, но стоит,

Нам сделать в следующем году,

Все то, что пожелалось раньше,

Но в путь не вышло по утру,

Что препозднилось, может слишком,

Но рано или поздно подойдёт,

Что нам в судьбе так подарилось,

Что в душу западет лишь, как свое.

С завязанными глазами

Ступать, да не знать пути,

Как будто мы были когда-то

Рожденными в мраке ночи,

А может быть что-то кротовье

И в наших главах прижилось.

И может быть что-то столь дикое

Сидит и лишь ждёт свой черед.

Пустынны дороги, безлики,

Песчаные берега,

Безлюдные мостовые,

Промозглые вечера.

Уют, только в мыслях, однажды,

К тебе проберется на чай,

Как весточка из дома матери,

Когда уж давно пора,

Хотя бы глазком да увидеться,

Пожать ее хрупкой руки.

В глаза заглянуть да с улыбкой

Утешить и сохранить.

Не вестимо нам сколько двигаться,

Не знамо, когда путь пройдёт,

Когда на привал уж последний

По жизни своей кочевой

Упасть выйдет доля печальная,

Но в тот роковой момент

Никто не желает остаться

Один на весь белый свет.

Кудесница

Я плачу, но смеюсь,

А ты прекрасна

Во всем величии своем

Природы безмятежной власти,

Где ты, о чудное мгновение,

Имеешь все секреты знаний

О чудесах, коим не суждено

Открыться глазу человека,

О тех делах, кои творят

Они за жизнь лишь боле скоротечную.

Где между строк, отвадив взгляд,

Ты прочитаешь о тиши,

О том, как жить в краю душевно,

Как чарка полнится волшбы,

Как песен дол наполнит дом,

Как гимн неописуемой красе

Потянет маленькая птичка—

Соловей.

Быть может, притаившись,

Ты от людской молвы

Оставишь без огласки,

Как шепчет утренний рассвет

Всем, кто встречает новый день

Свое родительское «с добрым утром»,

Как после бури расцветает

Над черной дымкой бывших туч

Палитра красок первозданных,

Как за окном кружит метель

В том танце, что не вспомнят в вальсе,

Что не станцуют на балах,

Но каждый пол, порог и подоконник

Те украсит.

Как тихо капля за другой

Жизнь утекает, словно нет пропажи,

Как скоротечен этот век

И как задумчиво тревожен.