В руках дьявола

А что, если Морган убил мою семью вовсе не из-за бизнеса отца, а из-за этой штуковины?

Перевожу взгляд на Демиана и только сейчас понимаю, что всё это время он внимательно наблюдал за мной.

– Это то, что ты взял у Моргана?

– Допустим.

– Ему не место здесь. Избавься от него как можно скорее. Медальон проклят.

– И ты туда же? Никки, неужели ты веришь в сказки, злых духов и древние пророчества?

– Я не об этом, – бормочу, заливаясь краской. – Имела в виду, что он приносит несчастья. Сколько людей погибло из-за него? И сколько ещё погибнет, пытаясь его заполучить?

– Люди творят беспредел, Никки, – спокойно произносит Демиан, но его глаза лихорадочно сверкают.

 – Люди, а не вещи. Нет никакого проклятия, люди сами делают выбор. Ты же хотела убить меня. Разве тобой руководил какой-то древний артефакт?

Демиан неспешно встаёт на ноги, делает шаг в мою сторону. Это угроза, и Демиан этого не скрывает, наоборот. Его взгляд сейчас едва ли похож на человеческий. Но я не буду больше разыгрывать перед ним жертву.

С Морганом это иногда прокатывало, но не с Демианом, нет. Он видит меня насквозь. А я вижу, что рядом с амулетом лежит кинжал. Демиан предусмотрительно положил его туда.

Доля секунды – и мы одновременно метнулись к столу. Но я была быстрее. Или он позволил мне. Это уже неважно. Оружие в моей руке, и мои пальцы крепко сжимают рукоятку, обтянутую чёрной кожей.

– Молодец, Никки, – шепчет Демиан, глядя мне в глаза. Наматывает мои волосы на кулак, и у меня начинают подрагивать коленки.

Клинок прижат к его шее. В комнате такая тишина, что я слышу удары наших сердец.

– Сделай это, Никки. Давай.

Лёгкая усмешка. Грозовые раскаты в его ледяных глазах. Запах дождя и сандала, исходящий от сильного тела. Стук кинжала о пол. Мой шумный выдох. Железная хватка вокруг моей талии. Рваные ненасытные поцелуи. Стоны. Мешающая одежда. И, наконец, я – сидящая на столе.

Демиан грубо раздвигает мои ноги, срывает трусики и проникает в меня пальцами, размазывая влагу.

– Да ладно, Никки? Серьёзно?

Остервенело насаживаюсь на пальцы, хватаю Демиана за рубашку, тяну на себя и дёргаю её в стороны, обрывая пуговицы. Нетерпеливо-агрессивные стоны звучат лучше любых слов.

А ему и не нужны ответы и объяснения. Он всё видит, чувствует, понимает. Расстёгивает и приспускает брюки, врывается сразу на всю длину и трахает… Трахает так, словно сорвался с цепи. Входит глубоко, наполняя, отравляя и пропитывая собой, а я развожу ноги шире.