Дневник Зоны

Сижу, тяжело и жадно дыша… Я с упоением вдыхаю этот, пропитанный радиацией и смертью, воздух…

Вот ещё пара пуль вышибает мелкую бетонную крошку в нескольких сантиметрах от моего виска…

Проносится противная шальная мысль: «Ну что, сталкер, допрыгался?!» Пинками прогоняю её прочь… «А вот хрен вам на всё ваше рыло!», – огрызаюсь я мысленно.

Высовываюсь из–за своего укрытия и делаю три выстрела – один бандит падает, второй хватается за ногу…

Но тут появляется третий, и выпускает длинную очередь из АКМ… Еле–еле успеваю спрятаться обратно за блок…

Опять летит мелкое острое крошево… Опять пули ранят, ни в чём не повинный бетон…

Перезаряжаю свой старенький, видавший виды, ПМ – последний магазин, да и тот на поверку оказывается пустым наполовину…

Ну, это всё же лучше, чем вообще ничего…

Распахивается окно дома напротив и оттуда высовывается мужик с обрезом… «Обложили, гады!.

.»

Ныряю за стоящую рядом колонну, и, как оказывается, очень даже вовремя – бандит стреляет сразу из двух стволов по тому месту, где я был секунду назад, и где меня уже, слава Зоне, не было…

Пока он перезаряжает оружие, одна из трёх моих пуль таки отыскала его голову.

«Ну вот, ещё одной мразью на Земле стало меньше…», – с удовлетворением подумалось мне.

От усталости опускаю глаза на пол… «Не понял, откуда кровь?» Медленно перевожу взгляд на свои ноги – «Эх, всё-таки зацепило… Толи дробью, толи кусками стены…» На руках отползаю назад и.…

И вот, и я взглянул в глаза своей смерти…

Отступать некуда – за мной тупик, который образуют обычные типовые советские многоэтажки…

У меня один патрон.

Так, рюкзак с хабаром бросаю в окно подвала, в «Ведьмин студень», чтоб не достался врагу… А патрон оставляю для себя….

Поднимая тяжёлый пистолет ослабшими руками, нервно сжимая рукоять, замечаю, что бандиты уже дождались подкрепления и двинулись ко мне…

«Нет, суки, меня без хрена не съешь!»

Три…Два…Один…Бах!

Эхо ещё долго носило среди разрушающихся под тяжестью лет домов эхо одинокого выстрела.

Новосибирск,

9 апреля 2008 г.

***

***

Бар

Пара тусклых ламп под не высоким потолком освещают небольших размеров помещение с обшарпанными стенами и десятком столов из крепких, но плохо отёсанных, досок.

За деревянной стойкой на стеллаже надрывается, хрипя динамиком, старый маленький советский чёрно–белый телевизор марки «Грундик».