Путь поэта

Не пугайтесь, не нарушу боле ваш покой;

не нервничайте по пустякам, и мелочам…

Вы скоро всё поймёте, поставив за упокой -,

свечу, её не стоит ставить даже сволочам!

Не бойтесь ветра, что сбивает вас с ног;

я не нужен вам , и любовь моя верная…

Для вас я простой мальчишка, и щенок -,

лишь после жизни полюбите наверное.

Не ждите больше в дверь моего звонка -,

и не пугайтесь ночных шорохов у дома.

Весенняя капель теперь для нас звонка;

я как Чапаев, не переплыл Урала, Дона!

Муж называет вас Анчухой и Шлях-вой;

а любит только за жопу, до жару, нагой.

Ему надо всыпать 200 ударов, с лихвой!

И, наподдать под зад коленом, с ногой…

Он не вспомнит о вас, как я под вечер;

не вздохнёт с грустью, о небе вечном…

Здесь протяжно задувает в душу ветер -,

да, в трубу; под луною ничто не вечно.

***

О, Аня, Анюта: ты была мне всем!

Не верил, что так было возможно:

и ты отдавала себя на благо всем… (ты чего, совсем?!)

Но если двое спать хотят-то можно.

Тебе близот тот, кто часто около;

к нему, ты заползаешь на колени…

Я летел на встречу к ней, соколом, -

устав от здешней скуки, на колени.

Анна меня не поняла, и сей жертвы;

её мыслишки загорались с порохом.

Сам для неё тогда был вроде жертвы, -

она меня обжигла своим всполохом!

Моя Анечка, канули в лету наши годы.

В эротчате остались шлюхи – за токены.

Всегда отстаёшь от современной моды

в них нет чувств, – они все как манекены!

Да, ты оставила меня одного, Анюша;

в тебе не было больше мне смазки…

От другого парня твой сынок Ванюша:

не мне-ему читаешь на ночь сказки!

Я стеснён домом, и обстоятельства:

не позволяют, нам вместе быть; нет!

Твои колкости, вред стяжательства…

Привbлегия в силе, когда ты на мне.

Эй, любовь ты моя запаздавшая, -

не согреешь меня твоим теплом!

А первая любовь уже поддавшая -,

жару; словно, я не за тем стеклом.

Ай; ты нежность моя, полумесяцем, -

стелилась по дороженьке, дальней.

Луна посещает тебя всяким месяцем;

чтобы слёзы твои стали хрустальней!

Ой, вы ветлы мои все побледневшие;

от ракиты горько плачет слезами ива!

Эх, виски мои от жизни поседевшие -,

как родник меж холмов, милой залива.

Не прощаюсь с теми губешками, алыми;

говорю: до свидания, до скорой встречи!

Пленён нижним зевом, губками малыми -,

отблагодарите меня за пламенные речи.