Соня. Первый роман трилогии «Хоррор русского захолустья»

Ухожу из кухни, собираю манатки, выдвигаюсь в школу раньше времени. Думаю: лучше послоняюсь по коридорам лишние двадцать минут, чем буду это выслушивать.

Предки-то у меня норм, в принципе. Но как начнут мозг выносить – не знаешь, куда бежать. Так хочется жить отдельно, ни от кого не зависеть… А до этого еще долго. Надо выучиться, куда-то устроиться работать… Впрочем, обо всей этой фигне лучше пока не думать. От таких мыслей только расстройство желудка.

На улице было тепло, светило солнце, пели птицы.

Пока шел по улице, залез в инет с телефона. Решил посмотреть брянские новости – вдруг что про Соню будет. И правда, есть. Поисковый отряд собрали, прочесывают овраги, леса, всякое захолустье.

Смотрю сообщуги в ВК. От Кирилла Александровича ничего не приходило. И вообще, он удалился. Вместо авы – побитая собачья морда. И надпись, что аккаунт удален пользователем.

Есть сообщение от Алины.

Алина

Про нас слухи ползут. Типа Соня только что пропала, а мы с тобой уже мутим ((((((

Видать, курицы из параллельного класса трезвон подняли. Те, которые нас видели на площади. Растрепали всем, кому могли. Причем еще вчера.

Не школа, а гадючник. Все друг про друга сплетничают, истории рассказывают. Как будто людям заняться больше нечем.

Надо покурить перед уроками. Это у меня давний ритуал.

Пока стоял в курилке, пришли опять эти три урода – Макс Тормоз со своими прихлебалами.

Я их игнорю типа, а Тормоз прямо передо мной становится в боевую, вроде как, стойку и смотрит в глаза. Прям сверлит взглядом. И короткий причесон на неандертальской башке ходуном ходит. И вены проступают.

– Что? – спрашиваю.

Он от моего дыма отмахивается агрессивными движениями, типа как будто лупит кого-то.

– Где Соня? – спрашивает.

– Я тебе уже вчера сказал: не знаю.

– А че с другой выдрой мутишь? – говорит. – Твоя девушка пропала, а ты уже на следующий день с другими, значт?

Тут он меня выбесил конкретно.

– Не твое дело, – говорю. С вызовом. – И Алина не выдра, понял?

– Ты че?! – Придвигается вплотную.

– Не знаю, что ты имеешь в виду. – Пожимаю плечами.

– Не знаешь, да?

– Без понятия.

– А это не ты Соню грохнул? – Его глаза сощуриваются. Типа умный. Типа детектив, мастер дедукции.

– Нет, не я, – говорю.