Техотдел. Второй роман трилогии «Хоррор русского захолустья»

Если повезет увидеть его сегодня, нужно сразу же нагнать, разбить рожу и предъявить… Давно никому не бил рожу. И вообще, я не в лучшей форме. Впрочем, хмырина – тоже, судя по пропитой хлебнице.

Я почему-то был уверен в своем превосходстве, хотя никаких оснований на то не имелось.

Одиннадцать. Точно больше не усну. Головная боль тоже проснулась и потребовала… не знаю, чего. Наверное, бросить пить.

Смелое требование. Когда-нибудь я его обязательно выполню. Но не сегодня.

Когда я поднялся, скрипя костями и суставами, боль под черепом поутихла.

Принял душ, сожрал невкусную яичницу – и тупой, муторный ступор разлился по телу.

Кажется…

…совсем забыл: в холодильнике есть лекарство. Бутылка пива. Купил неделю назад. Она там скромно стояла в уголке, а я о ней и думать забыл.

Очень кстати вспомнил.

Выпил залпом полбутылки – сразу полегчало. Прилив свежих сил. Ненадолго, но потом можно заправиться чем покрепче – и жизнь снова пойдет на лад…

А ведь что мне стоит бросить? Почти ничего.

Всего-то несколько дней ломки, а потом время от времени, в самые острые моменты, включать волю.

Всего несколько дней…

Жалких несколько дн…

Опустошил бутылку почти досуха. Настроение улучшилось. Отправился на работу. Теперь, с пивчиком внутри, я чувствовал себя неуязвимым. Думал, повстречаю хмыря – и проблемы быстро решатся.

Перед работой проходил мимо супермаркета. Купить чего-нибудь съестного? Лапшу быстрого приготовления! Со вкусом говядины! Острую!

Знаю, вредно.

Но иногда ничего не могу с собой поделать. Даже здесь я слабее не только обстоятельств, но и самого себя.

Набрал несколько пакетов.

Пристроился в хвост длинной очереди у кассы.

– Пятьдесят копеек будет? – спросила продавщица у покупателя, который расплачивался.

– Ща поищу, – ответили хрипловатым голосом. Где-то я его уже слышал.

Я выглянул из-за широкой спины топтавшегося передо мной дядьки. У кассы стоял мужчина лет тридцати. Затрапезного вида. С помятым, заспанным лицом.

С плохо вымытыми, колхозно зализанными волосами. В одной ладони держал горсть мелочи, грязными пальцами другой выуживал нужные монеты. Судя по размеренности движений, никуда не торопился. Наверное, безработный, подумал я.

Перед ним на прилавке стояла чекушка водки.

Правильно. С утра выпил – день свободен…

Это был он.

Тот хмырь, что следил за мной, смотрел в мое окно. Говорил со мной по телефону и угрожал.

Я узнал голос.