Хроники Мизантропа. Лесник

Теперь хотелось бы окончательно на покой.

– Понятно… И что с тобой делать… – Снова тяжелый вздох.

– А что не так-то? – С сожалением посмотрев на дно кружки, интересуюсь.

– Понимаешь… Тут немного сложная ситуация… – Стриж снова вздыхает. Еще чуть-чуть, и я поверю, что он реально переживает по этому поводу. Хотя нет… Не поверю… Глаза слишком спокойные и холодные…

Теперь-то, я точно вижу, что это на самом деле никакой не Стриженов Леха, а… А хрен его знает, если честно. Может Оран своей магией играется…

– Ну и в чем сложность?

– Ты не должен быть в этом мире.

 – Глаза Стрижа едва заметно меняются. – И вообще среди живых.

– Ну… Я как бы и так это знаю. – Усмехаюсь. Тоже мне открыл Америку. – Так в чем проблема, повторюсь? Я ж вроде сейчас при смерти. Так и отправьте туда, где я должен быть.

– Хм… Отправить туда, где ты должен быть… В этом и проблема…

– Блин, да сколько можно. Должен, не должен. – Что-то меня начинает бесить эта галлюцинация. – Чего ромашку устраивать? Отправляй куда-нибудь уже, а? – Вот почему так… Вроде успокоился, но нет… Всегда найдется тот, кто выбесит… Дать в рожу что ли этой галлюцинации?

С сомнением оглядываю могучую фигуру Стрижа… Хм… Сомневаюсь, что смогу справиться.

Ну и ладно! Как минимум нос разобью…

– Ромашка… Ромашка… Ладно, хрен с тобой, живи. – На лице Лехи расплывается улыбка и он щелкает пальцами.

Больше ничего осознать не успеваю, потому что погружаюсь во тьму, которая меня куда-то тащит с огромной скоростью…

Сколько длился мой полет, не знаю.

В какой-то момент просто осознаю себя стоящим на земле. Быстро осматриваюсь по сторонам… Э… Не понял…

Поляна, окруженная высохшими корявыми деревьями, посреди которой стоит тот самый алтарь из галлюцинации. Ага… И арка на месте. Только вот не светится.

Вокруг алтаря образуя пятиугольник, расположились пять человек. Шестой стоит непосредственно в подножье каменной плиты. На которой… Твою ж мать…

Все… Похоже точно белая горячка… На плите, головой у арки, лежу я… Собственной персоной… Распятый… Ну, пиздец…

Так, а что вообще происходит-то? Как такое возможно?

Пытаюсь вспомнить… Но… В голове будто дыра… Помню, как меня прибивали к камню металлическими штырями…

Присматриваюсь.

Ну да… так и есть. Кровь из пробитых рук и ног, стекает по желобкам в небольшую чашу у постамента. Хм… Стоп… Но я же вот, стою на краю поляны… И я там – лежу, без признаков жизни… Ни хрена не понимаю… Я че? Призрак, что ли?

Пытаюсь ущипнуть себя.