Я – богема

Нет, дружок, я не твоего поля ягодка!

На секунду представила, что он на меня лёг и собрался войти… Меня едва не стошнило! Нет! Нет! И нет! Рядом со мной должен быть только мужчина, который меня достоин, а не поганый нищеброд, который ни на что больше не способен, кроме как крутить руль чужого авто.

Когда мы припарковались в аэропорту, водитель взял с пассажирского сиденья пакет документов, свёрток тёмной ткани и повернулся ко мне.

– Вика попросила передать, – протянул он бумаги и свёрток. – Тут всё, что нужно для полёта.

Я ничего не ответила. Взяла протянутые документы и убрала в сумочку. Водитель ещё несколько мгновений сидел, смотрел на меня. Затем вышел из авто, открыл мне дверь. Додумался, наконец, кретин неотёсанный. После достал из багажника мой чемодан, положил туда вещи, переданные Викой и направился за мной. Я его, кстати, и не думала ждать. Догонит.

Глава, в которой я прилетаю к пиратикам

Оказалось, что тупая помощница Андрея не смогла купить мне нормальный билет! Вначале я вылетела в Каир.

Мне даже пришлось в аэропорту поскандалить. Я говорю этой тупой курице, проверяющей билеты, что мне в Сомали, а она смотрит в мои бумаги и говорит, что всё правильно, и мне действительно в Сомали, но вначале придётся совершить перелёт в Каир. Да я, чёрт возьми, даже не знаю, в какой стороне эта страна – Каир?! Они бы меня ещё в какую-нибудь Тьмутаракань отправили!

Помня угрозу Андрея я, в конце концов, согласилась лететь в этот засиженный мухами Каир. В конце концов, уговор – есть уговор.

Если моя поездка Каиром и закончится, то ста тысячам на первое время Андрей точно не ограничится.

В самолёте меня ждал ещё один грандиозный облом. С Андреем мы пару раз летали в Европу. Всегда в бизнес-классе. В этот раз мне предстояло лететь в общем салоне. Рядом с обычными людьми.

Упав в кресло, я почувствовала, как ногти впились в ладони. Хотелось растерзать Андрея. Оторвать ему яйца за такие выкрутасы. Чтобы меня, да в салон с обычной беднотой! Он ещё об этом крупно пожалеет!

Спустя пару минут рядом упал вихрастый парень, лет двадцати-двадцати пяти.

В общем-то симпатичный, но нищеброд. У него модель телефона прошлогодняя. Да и одежда не фирменная – какой-то масс-маркет. В общем, явно не моего уровня человек. И как прикажете лететь рядом с таким?!

– Привет! – задержал он ненадолго взгляд на моих ногах. – Как дела?

Я не стала отвечать, отвернулась к иллюминатору. Ишь ты выискался… прынц. Мамкин пикапер. Жалкий неудачник.