Волнение. Кровь на снегу

Дом, такой холодный, тенью ложащийся в сырую подворотню, он тихо гудит, гудит потревоженным камертоном. Может мне просто кажется. А может…

Пора. Выходим с Джо на основную улицу, я только и думаю, что никто не может выглядеть более довольны, чем он. Конечно, это ведь не ему тащить за собой товарища весом под сто килограмм. Ох, если бы меня кто-то возил так. Поехали назад.

Резко развернувшись, повторно ныряю за угол дома, оставляя за собой свет широкой улицы. И снова лишь мокрые стены блестят по две стороны от нас, и неугомонный ветер бьёт в спину.

Концентрация морозная, колючая будоражит, разум резко просыпается, грудь наполняется зимним воздухом… Ха…

Тают снежинки перед лицом, лицом, которое смотрит на… Вимон 44. Мы снова сделали скачок, ещё два впереди. А уже… Пелена становится плотнее. И машинально протираю глаза, чтобы порвать её.

Стены домов Вимона часто изрисованы от основания до крыши: здесь уличные художники, графферы живут среди полотен, ждущих их фантазий. Но что-то не так. Плохо удаётся угадать время, и, несмотря на нашу спешку, ещё спешнее наступает ночь, что зимой, наверное, вечно ждёт тенью за днём, ожидает, когда ворваться на небо.

Уже пролился на улицы свет фонарей, дополняя палитру оранжевым, но свечение не проникает везде.

Неприятное чувство из нутра заставляет подумать, что кто-то наблюдает. Наблюдает за нами? Не могу не оглядеться, хоть и стоило бы просто исчезнуть из этой узкой щели между стенами.

На границе света нахожу белки глаз – единственное, что мне удаётся увидеть.

На границе света, в том месте, где и можно было бы спрятаться, – в тени двора, который прячется от дороги.

– Кто там?! – выкрикиваю в темноту. Ответа нет. Он всё ещё смотрит.

– Покажись! – не унимаюсь.

Глаза не моргают. Я не могу понять, что, но меня что-то безумно раздражает. Я хочу сорваться на встречу, но сначала обращаю внимание на Сину. Он даже не смотрит в ту сторону, его взгляд упирается в меня. И я спрашиваю уже его:

– А с тобой что?

– Мэт, ты того, расслабься… – Джо произносит слова, но они мне кажутся абсолютно пустыми.

 – Всё нормально, это…

– Ты совсем уже? – обрываю Джо и, махнув рукой в сторону теневого силуэта, почти кричу: – Посмотри на это!

– Дай договорить, дружище, – смущённо проговаривает мой напарник. – Не пугай меня так. Это просто рисунок…

Ч-что?.. Резко поворачиваю голову. К-как? На стене рисунок человека. Как это я?..

Ох, нехорошо. Мне всё это не нравится, совсем.