Волнение. Кровь на снегу

Иногда движение сквозь туман особенно изолирует тебя. Когда твоим глазам отказано в цветах, точности, лишь доступны тёмные силуэты, объекты неточных форм, обманывающие тебя стёртыми краями, утерянными деталями. И ты снова как ребёнок, что не понимает мир вокруг, живёт по наитию с окутанным мороком взглядом, или как старый человек, к которому подступил уже иной морок, не тот, что обещает будущее, от двери которого у тебя нет ещё ключей, а тот что закрывает за тобой дверь прошедших дней. Да, и эта дверь всегда пускает тебя только в одну сторону.

Это странное ощущение – потерянность, особенно желанная, избранная потерянность, не одиночество, может, скорее изоляция, но я бы сказал потерянность. То самое обещанное будущее, оказалось, было закрыто не зря до поры до времени.

Когда движение назад кажется проще, чем вперёд, когда прожить жизнь кажется страшнее, чем отпустить контроль, тогда и не мудрено себя потерять. Особенно, ранее держав в руках карту, что была у тебя отобрана, или ещё серьёзнее – был отобран проводник.

Потерянное в пелене, укрытое ей, как одеялом, для тех, кто отпускает контроль, – блаженство.

Когда можно отпускать то, что любишь? Когда то, что любит тебя, отпустит? Зачем я иду в ателье? Мне не холодно. Точнее мне может быть не холодно. Это мой город. Я не хочу отпускать основу? Полагаться на силу, вместо старой доброй одежды?

Перемены. Потери, потери любого смысла. Иногда логика тебе не помогает, твоя философия оставляет тебя, может, правым, но в конце концов бесполезным и забытым.

Твои идеи лишь строят в тебе башню, с которой проще плевать на других, но время проходит, как и все мимо башни, пока она медленно рушится. И дело даже не в том, что в будущем неверные решения могут оказаться правильными, или наоборот. Дело в том, что в твоей одинокой башне, всем плевать на тебя ещё легче.

И, может, пора двигаться? Может, вместо потерянности от этого мира в тумане, вместо вечных попыток удержать контроль за ситуацией мне пойти домой? Я там не бываю часто, так как проклятый пентхаус единственного небоскрёба города – разорённое гнездо.

И точно не моё. Или я не хочу звать его моим.

Мне не так уже и холодно. Тепло даже… Туман… Туман медленно теряет плотность – пусти меня дверь.

Руина

Темнота на улице особенно густая сегодня ночью. Интересно, услышит ли меня кто-то сквозь этот мутный барьер?

Я могу заставить их молчать.