И любовь к тебе придёт. Вторая часть дилогии «Колдовской плод»

Что ж, раз он так хочет, то пожалуйста. Я активировала маго-взор и осмотрела сперва один берег, потом другой. Перевела глаза на скалу. И ахнула.

Прямо напротив нас, в скале, находилась дверь. Невзрачная, сливающаяся с камнем. И, тем не менее, было очевидно, что она активно используется – трава перед ней вытоптана, кусты по периметру подрезаны. Дверь, накрытую пологом невидимости, без маго-взора ни за что не найти.

Я повернулась к Дашу:

– Ты тоже ее видишь?

– Увы, – сказал он. – Я лишен прекрасного дара лицезреть ауры магических предметов.

– То есть, без меня ты не нашел бы вход в Орден? Если, конечно, это он и есть.

– Да, это он и есть. И да, нашел бы.

– И как же?

Мне действительно было интересно, какими талантами обладает Даш. И как еще можно заглянуть за полог невидимости.

– Мира, – скучающим голосом сказал Даш, – ну какая тебе разница? Вот ты стоишь замерзшая, укутанная в одеяло на пороге Ордена, а внутри наверняка тепло и сухо. И спрашиваешь о какой-то ерунде. Давай, стучи в дверь.

Интересно, если я скажу, мол, увидела не дверь, а статую прекрасной девы, он мне поверит? И если да, что предпримет?

Экспериментировать я не стала. Просто подошла к двери и постучала.

Некоторое время ничего не происходило.

А потом дверь открылась, и перед нами предстал высокий пожилой мужчина с длинной седой бородой и седыми волосами до плеч. На нем была просторная холщовая хламида темно-серого цвета – мама называла такой цвет мышиным. Старец смотрел на меня строго, но спокойно.

Из-за его плеча выглядывала любопытная физиономия парнишки лет пятнадцати.

– Желаю радоваться, – промямлила я, дрожа от холода и поплотнее закутываясь в одеяло.

– И вам, – ответил мужчина.

– Присоединяюсь, – широко улыбнулся пацан и помахал мне рукой.

Я тоже улыбнулась – скорее, скорчила кривую гримасу. Пустят они нас внутрь или нет? Или так и будем обмениваться любезностями через порог?

– Меня зовут Мира… Мирохарда. А это, – я, не оглядываясь, кивнула назад, – Даш.

Старик чуть опустил голову. Сказал:

– Меня зовут Утрям. Маг Утрям.

Послышался стук упавшей челюсти. Моей. Кое-как заставив ее вернуться на положенное место, я промямлила:

– Но ведь вас нет.

Мужчина усмехнулся и обернулся к парнишке:

– Слышишь, Улям? Меня, говорят, нет.

– Сами же утверждаете, что мы всего лишь эти… э-э-э… образы творца… нет… мысли… В общем, не столько материальны, сколько идеальны. А, значит, не существуем.